El frío congela voluntades.
Afuera, un vórtice gris.
Green Goblin (el gringo Bleen) cruza un puñetazo en la cara de Spiderman.

Sobre la justicia

No se a quién se le ocurrió. Posiblemente surgió siguiendo al principio matemático de la simetría. Todo es más armónico si los elementos de la izquierda son iguales a los de la derecha y están dispuestos de idéntica manera.
Busquemos el equilibrio. Es lo que nos ha enseñado la naturaleza.

No es algo flotante que está ahí y tiene que ser. En sus mejores momentos parece heroica y firme, pero suele ser flexible y adaptable. A veces es lindo pensar que es uno de los principios regidores del universo. Funciona como último reducto contra las fuerzas del caos y la indeterminación: Todo terminará donde tiene que terminar. ¿Según quién? Según LA JUSTICIA (whatever that means).

Supongo que lo más facil delegar los asuntos últimos a las fuerzas superiores, son más sabias, sabrán que hacer y nos juzgarán según sus perfectísimas medidas. Y así el "destino" pondrá a cada quién en su lugar, en esta vida o en otra.
O tal vez no.

Ruinas

El gringo domina el paisaje desde la cima de una montaña de chatarra. A lo largo de lo que fue paseo de la Reforma sólo hay concreto levantado y resquebrajado que forma figuras retorcidas, como dientes deformados en la pesadilla de un odontólogo. A la distancia se levantan columnas de humo. El viento sabe a cenizas.

El gringo escruta el cielo en busca de algún helicóptero. Dice una vez más que sabe que su gobierno no abandonará a los ciudadanos americanos que se vieron envueltos en la tragedia y maldice en silencio el día en que aceptó su transferencia a México. El empresario niega con la cabeza. Nadie viene, nadie vendrá. Sabe bien que en la vida sólo se puede contar con uno mismo. Y él saldrá adelante. Ya lo hizo cuando salvó de la ruina la empresa en declive que le heredó su padre. No importan las circunstancias, él siempre sale adelante.

La becaria de recursos humanos está acurrucada junto a la fogata, piensa que de saber sabido que el fin estaba tan cerca, hubiera intentado ser mejor cristiana. Su abuela tenía razón cuando le recomendó confesarse. Uno nunca sabe. Ahora su única esperanza está en estos desconocidos que encontró cuando logró salir de las ruinas del edificio. Piensa en su novio y llora en silencio.
En el grupo hay un estudiante que trabajaba como asistente de oficina. Él estaba seguro de que algún día la naturaleza reaccionaría contra la soberbia humana. Casi lo anhelaba. Imaginó un mundo de planicies fértiles y ciclos incesantes, no un montón de ratas cebándose en las ruinas de lo que alguna vez fue la ciudad.

Las ratas. Nadie sabe a ciencia cierta de donde salieron. Son del tamaño de gatos grandes y muy feroces. El policía les dice a los demás que no le quedan muchas balas. Es el único que tiene un arma y de cierto modo disfruta sentirse importante. Que los elegantes que no se dignaban a decirle "buenos días" en la puerta sepan que no podrán sobrevivir sin él.

Durante la noche se oyen los chillidos de incontables ratas. Un rugido poco familiar se levanta por encima de cualquier otro sonido. Todos se estremecen. Alguien sugiere que tal vez las ratas atacaron a alguno de los animales que escaparon del zoológico de Chapultepec.

Deciden seguir andando.

La raza cumple 100

Eran los días en los que todo parecía mítico y simple. Había buenos y malos, ricos y pobres. Sin lugar a dudas, ellos eran los buenos y también los pobres. Fundado por belgas, lleva en el uniforme los colores de Francia y sólo alínea mexicanos. Así se alimenta el mito del jugador moreno de origen humilde que enfrenta a las superestrellas sudamericanas que se ceban de los bolsillos de Margaritas y Cremas. Su nombre no parece heroico ni combativo, pero se lleva con orgullo.

Cuenta la leyenda que cuando el Guadalajara mete gol, se levanta una nube blanca en el Estadio Jalisco, es la cal que se desprende de las manos de los albañiles que aplauden para celebrar. El equipo del pueblo, otro mito que se rompe cuando el microbusero capitalino que come torta de huevo deja de irle al Atlante para apoyar al equipo de la élite, el América, enemigo por oposición.

Llegaron los días de la gloria, los ocho campeonatos entre 1957 y 1970 y los apodos que aún recuerdan los que vieron una época que no volverá: Chava , Tubo , Jamaicón, Pina, Cabo, Tigre, Bigotón, Chololo, Cura y demás.

Todo es leyenda... su nacionalismo recalcitrante resulta excluyente y poco práctico en la era del futbol globalizado. Bravo falla goles increíbles, el Bofo se tira cuando podría anotar y a veces parece que nadie le enseño a centrar a Medina. Algunos días juegan muy mal... algunos otros juegan increíble. Es difícil que lleguen a ser los mejores, pero cuando los veo volcados al frente para recuperar un partido que parece perdido, me acuerdo de porque les voy.

Felices 100

Dos lugares

Llego temprano. Me descubro rodeado de esos cuadros siempre un poco pretenciosos con algo de erótico, surreal y "étnico". Las velas se derriten en botellas de tinto. Pido una dos equis ámbar (hábito adquirido en San Cristobal). Una rubia y un perro cruzan el bar, poco después pasan otra rubia y otro perro (las rubias con perros deben ser lo último en decoración de bares).
Xun y Aldo se van al sur. Esta noche los despedimos.

Reconozco unos ojos verdes en la mesa del fondo, son de Daniela, compañera de los días chiapanecos. Poco después entra Emiliano Mastache, poseedor de la lengua más aguda que he conocido.

Daniela, Jimena y Emiliano: los literatos, siempre tan intensos y fascinantes. Recuerdos de las colinas verdes de Chanal, los caminos tapizados de mierda y los cerdos famélicos y sucios que andaban libremente por las escuelas. Valeria, dueña de la situación, dominando el salón desde el frente, los niños que no entienden y se rien de nosotros, el maestro indolente y el bueno, los haiku maravillosos, los dibujos de cronopios, famas y esperanzas, las niñas apenadas que prefieren taparse con el rebozo antes de sostenerme la mirada. Basura que se metamorfosea en insectos, la abeja haragana, conejos, Alephs, cienpiés, Orfeo, la luna y el rey Gilgamesh.

Limbo

Hay caos y un poco de esperanza. Suficiente para que salga algo divertido. Brindemos por Londres (porque siempre se brinda primero por Londres), y también por el sur y por Yamaguchi, que es destino para una variedad de ave que detesta a las morsas. Y por cosas que vienen, pero hay que encontrarlas primero. Están en algún rincón de la red, en calidad de fantasías de cerebros revolucionados y nuevas y maravillosas ideas con preguntas incluidas, que harán el mundo un poco más grande y tal vez más lindo.