La raza cumple 100

Eran los días en los que todo parecía mítico y simple. Había buenos y malos, ricos y pobres. Sin lugar a dudas, ellos eran los buenos y también los pobres. Fundado por belgas, lleva en el uniforme los colores de Francia y sólo alínea mexicanos. Así se alimenta el mito del jugador moreno de origen humilde que enfrenta a las superestrellas sudamericanas que se ceban de los bolsillos de Margaritas y Cremas. Su nombre no parece heroico ni combativo, pero se lleva con orgullo.

Cuenta la leyenda que cuando el Guadalajara mete gol, se levanta una nube blanca en el Estadio Jalisco, es la cal que se desprende de las manos de los albañiles que aplauden para celebrar. El equipo del pueblo, otro mito que se rompe cuando el microbusero capitalino que come torta de huevo deja de irle al Atlante para apoyar al equipo de la élite, el América, enemigo por oposición.

Llegaron los días de la gloria, los ocho campeonatos entre 1957 y 1970 y los apodos que aún recuerdan los que vieron una época que no volverá: Chava , Tubo , Jamaicón, Pina, Cabo, Tigre, Bigotón, Chololo, Cura y demás.

Todo es leyenda... su nacionalismo recalcitrante resulta excluyente y poco práctico en la era del futbol globalizado. Bravo falla goles increíbles, el Bofo se tira cuando podría anotar y a veces parece que nadie le enseño a centrar a Medina. Algunos días juegan muy mal... algunos otros juegan increíble. Es difícil que lleguen a ser los mejores, pero cuando los veo volcados al frente para recuperar un partido que parece perdido, me acuerdo de porque les voy.

Felices 100