Aconteceres de Hurgo

2007-03-21T16:52:00.000-07:00

De costumbres

Había una mesa azul y desvencijada junto a la ventana, de marco también azul, pero más claro. El cuarto tenía un empapelado de flores austeras, formales e indiferentes. Todos los días, la señorita Salomé se sentaba ante la mesa y dejaba dos lágrimas puntuales. Y así por años, hasta que la mesa se desplomó de tanto pesar . La señorita habrá encontrado otro sitio.

Arte: Debi Stadlin

2007-03-01T14:31:00.000-07:00

El mundo cambia un poco. Ahora hay un tema fundamental que atravieza la existencia. Y sí, las cosas significan algo, lo que quieras. Los mitos adquieren relevancia y las personas se convierten en místicos y en sabios. No es gran cosa, pero tú ya no puedes fluir con el valemadrismo de siempre, pero parece que eres el único que no tiene un plan de contingencia para las creaturas intrusivas e implacables. Tampoco se te da el drama, sólo tienes una flojera tremenda y los entendidos dicen que eso no está bien, qué necesitas actitud de Michael Jordan y recogimiento de Santa Teresa. Y nada.
Ayer hablé con la nausea en uno de los resquicios de la noche. Creo que llegamos a un acuerdo después de la sonora y desgastante discusión. Pero a la mañana se disolvió.

2007-02-11T23:17:00.000-07:00

Dryxamble Znort

Perdió la capacidad de escribir con claridad. Fue tan gradual... Empezó como pretensión de gambetear a los lugares comunes, como el Cabrito Arellano en el Mundial del 98, pero fueron tantos que acabó siendo imposible. Pero había que buscar resquicios, aún a costa de la incomunicación y consiguiente soledad. Medio funcionó por un rato, nunca del todo, porque siempre estaba la frase en un libro, un comic, una revista de variedades o una página web, y sentía un placer misterioso cuando descubría que las palabras recién tecleadas acababan de formarla de nuevo. Entonces se sentía importante y presumía ante sus compañeras frases el nuevo lugar que ocupaba en la jerarquía frasil que algunos llaman lenguaje. Sucias bastardas.

Había que seguir, pues, aún con el mensaje distorsionado y la legión de interpretaciones. Entonces le dijeron "críptico" y se sintió chido.

Hasta que lo contrataron para escribir manuales.

2007-02-09T17:06:00.000-07:00

Ruina

No es que le falte aceite en las articulaciones, la marioneta tiene fallas de origen y cruje como graznido de cuervo cada vez que se mueve (craac, craac). Parece que está cada vez más aruinada y no podría ser de otro modo. Es mi culpa, pero también del frío y especialmente de Naruto. La ruina es un ninja rubio y escandaloso. No es nada excepcional, pero me divierte mucho y a veces me conmueve. Aunque la estructura de la serie es convencional y están todos los clichés desde Saint Seiya (y antes) para acá (entrenar-mucho-para-ser-el-mejor, energía-interna-incontrolable-crece-cuando-se-enoja-y-proteje-amigos, música-cursi-y-lágrimas-amargas), es muy calabaza y los personajes están chidos.

La ansiedad terrible de quedarse sin saber qué pasará, bajar más capítulos, más. (Oh, el Hokage que muere, nooooo, no podrán con Gaara, ahhhh, el zorro, la rana gigante, Sakura chan tan inútil, Sasuke mamón, Naruto pendejo ).

Lo malo es que tendría que hacer cosas, un proyecto de tesis de maestría, por ejemplo. Pero el de stand by sabe ser un estado razonablemente llevadero cuando piensas que es transitorio (y oh, lo es).

Mientras, se acumula la herrumbre y la marioneta pronto se quedará sin brazos. Pobre.
Se creía un niño de verdad.

2007-01-18T18:26:00.000-07:00

Relato interrumpido por el fin del mundo

... Y las fuerzas de la permanencia se atrincheraron para defender la que creían la unica manera en que las cosas podían ser sin escándalo. La perplejidad se combatia con el menoscabo, y la difusión de los horrores que vendrían con la caída de las viejas verdades. Los otros, por lo general, sólo estaban aburridos y querían molestar a los de la prestigiosa Orden de la Permanencia. Sus enemigos los llamaron "la olla de grillos" y ellos no podían ser más felices.
Un día, Alguien vio algo diferente en el cielo y después de complicados cálculos, llegó a la conclusión de que sólo podía tratarse del cataclismo final del que hablaban los antiguos profetas. Los de la Permanencia, como veían que después de muchos años no había pasado, se ponían contentos, seguían con sus cosas y decían que eran estrategias de los de "la olla de grillos" para hacerlos perder valiosísimo tiempo. Pero los argumentos de Alguien eran irrebatibles, así que se organizó una comisión para evaluar si era práctico cambiar algunos de los hábitos milenarios que querían tanto. Por su parte, los de "la olla de grillos" no cambiaron su postura de manera significativa. Y en eso estaban cuando...

2007-01-10T00:00:00.000-07:00

Vuelta

El regreso lleva consigo una sensación de irrealidad, o más bien de tránsito entre sueños y vigilias. Ese despertar que a veces es un alivio y otras no. Aquí es la inmovilidad, la Tolosia de la seguridad, tan buena para el dolor de espalda y para los reproches silenciosos. Donde los samurai y los hombres lobo adquieren relevancia, porque afuera hace frío y hay gordos engominados con novias de cera. Es la tierra de los amores inconclusos y las historias que no acaban de cerrarse y aparecen, parpadeantes, aunque ya no importan. Es Permanencia, y cuando cambie de nombre perderá su cualidad esencial y será sólo una ciudad descolorida, como tantas otras.

2007-01-02T00:06:00.000-07:00

Basura

La noche fluye y gotea (drip, drip, drip...). Es de esas con etiqueta de tránsito, y carga con la responsabilidad de la tabula rasa. Pobre. Terminó el rito de la limpia, pero el tiempo y las estrellas qué culpa tienen de lo que esperamos de los nuevos ciclos artificiales. Creo que es por esa tendencia a la automatización que el mundo funciona como funciona, y la naturaleza sigue el juego y cambia de climas y de animos, tal vez porque no tiene nada mejor que hacer (a ver que hacen ahora estos pendejos... bah, siempre lo mismo, más o menos).

2006-12-29T00:21:00.000-07:00

"To absent friends, lost loves, old gods, and the season of mists; and may each and everyone of us always give the devil his due"

-Neil Gaiman-

2006-12-19T15:00:00.000-07:00

¿Qué sabes de cordillera...?

"Tierra a manera de una vaina de espada, angosta y larga, tiene por una parte la mar del sur y por la otra, la cordillera nevada que lo va prolongando todo él."
-Alonso de Góngora Marmolejo-

Nadie sabe de dónde viene el nombre. Tal vez de que algunos indios del Perú que venían con Diego de Almagro dijeron "ancha chire" y eso podía interpretarse en español como "gran frío", pero tal vez no. A la expedición de Almagro le fue del carajo, cruzaron por la cordillera de los Andes; los dedos y las narices se les congelaban por el frío, los caballos se rompían las patas en los bordes escarpados y españoles, negros e indios quedaban tendidos y congelados, con barbas de escarcha. Por eso tuvo fama de agreste, incivilizado y helado en el s. XVI.

Mi teoría, idiota pero no la más, es que algún inglés supo de la fama de congelado de las nuevas tierras descubiertas por exploradores españoles y comentó algo como "Those lands must be bloody chilly" (en su equivalente del inglés del XVI). Tal vez un cartógrafo lo oyó y así quedó en algún documento. Y los españoles, con su particular facilidad para torcer palabras que les son extrañas, lo dejaron en "Chile".

Chilito, Shile (agarras), el del origen poético, la gran hazaña conquistadora, sus Lautaros, Valdivias y Caupolicanes. El de los valientes, los que se imponen por la razón o por la fuerza. El alumno aplicado, ensimismado y engreído. El de la dictadura, la disidencia, el exilio, la vuelta y las heridas recientes. El de atmosfera de humo de asado.

Santiago, las calles que fueron inmediatez y la cordillera silenciosa. La maldición del Nacional y la tristeza inconsolable de los albos. Chumangas, chilotes, chicha, anticuchos, chunchos, chupayas e, impensadamente, chibchas. El rock, la nieve, el mar helado, la banda que acabó siendo tan querida y esa niña con aire venadil.

La orilla del mundo, mi querida punta de la chingada.

2006-12-10T15:30:00.000-07:00

Once estrellas
La noticia vino de lejos y con atraso, cuándo no había esperanza de que la cubrieran los medios locales porque el Pinocho había decidido morirse hoy. La banda celebra en Plaza Italia con banderas rojas y azules... los coches pasan tocando melodías triunfales con el cláxon y la gente se toma las calles de Santiago como si fueran campeones del mundo. No es para menos. El último portador simbólico del sistema represivo no está más. Salgo a celebrar también, a confundirme con la raza frenética.

Mi bandera roja lleva rayas blancas... y ahora, once estrellas.

2006-12-02T14:39:00.000-07:00

La raza

Arte: Tana

2006-12-01T10:09:00.000-07:00

Cosas cumpleañiles

Veintiséis es impreciso. Se desliza en algún lugar entre el cambio de poderes oficiales y el aparataje de cosas académicas y no tan académicas en que me he metido. No tiene el valor simbólico de su predecesor. Sólo es, como para seguir con esa cuenta cada vez más obligada y menos emocionante. Más que otro año en el mundo, es la atribución de un día para uno. Para que los otros se sientan con licencia de quererte y expresarlo sin temor a las convenciones de la frialdad colectiva y la diplomacia amable. Sólo hay que esperar con ojos de Bambi.

La Jornada: "Entre militares, asume Calderón en Los Pinos"

Reforma: "Asume Calderón entre gritos en congreso"

El Mercurio: "Gol de Suazo le da un empate clave a Colo Colo en México "

Mediotiempo: "¡Chivas dio un gran paso!"

La raza saca la cara por los titulares cumpleañiles...

Abrazos para todos los que quisiera que estuvieran.

2006-11-24T15:02:00.000-07:00

Santiago Blues

Lidiar con ello es todo un proceso, en especial cuando te agarra en otra. En el "oh, las cosas que hay que hacer, seamos creativos y eficientes". No se asimila de inmediato, haces un poco lo de siempre,... se mastica, se mezcla en la cabeza con la lista de las cosas, y reclama su importancia. Pero no hay estallido, todavía no, sigue la pausa, la cabeza media hora contra la pared o la mesa... y la rabia se desliza y hace su numerito, rápido y patético. Después deambular pensando, pero sin salir de la casa. Entonces, caer contra una pared... quedarse sentado recargado y con las piernas estiradas una hora, dos, y que pase cualquier cosa, sin escándalos, sin esforzarse en evitarlos tampoco, casi con naturalidad. Ya se puede pensar lo que sea, temer lo que sea también. Lo peor es la angustia de no saber que decir. Hablar para decir que no sabes que decir. Carajo. Todos sabemos. Ya en el piso, viendo la lámpara del techo. Que no llegue nadie. "My pain, my sorrow, is my own"... dijo Sunfire cuando Rogue quizo escudriñar en sus pensamientos. Algo así. La tristeza es muy de uno y es bueno que fluya de vez en cuando sin que se le intente contener como a una hemorragia. Todavía en el piso repites palabras o frases compulsivamente. Te vacías un poco y al final te sorprendes descubriendo que acabas de componer un villancico con Kim Jong Il (tirano de Corea del Norte) como protagonista. Pasó lo peor. Hay que recomponerse, ir a llamar por teléfono. Decir que estás y que también te duele. Y seguir nomás.

2006-11-23T13:18:00.000-07:00

De fragilidades

Tiene algo de ruptura. Se parece un poco a una locomotora que se estrella contra una pared y se hace pedazos (la locomotora, no la pared, que tal vez es de concreto), o a la parte de "El milagro secreto" (de Borges) en que Dios detiene el tiempo en el momento en que los soldados alemanes le disparan a Jaromir Hládik. O a la foto de un colibrí. Anti-inercia, algo así. Súbita y brutal. El pedazo de mundo que te recuerda quién eres y de donde vienes, justo en medio de la articulación entre las teorias anticolonialistas de Frantz Fanon y "El reino de este mundo". Te recuerda la fragilidad de las personas, y de los países cuando los dejas un rato. Y que las teorías no importan tanto cuando los demonios se sueltan y empiezan a joder.

Desde acá es tan raro, y tan distinto. A todos les importa tan poco. Lo que pasa es de otro mundo. Se escudriña desde el olimpo académico, o desde ese interés medio cordial, medio obligado, en el mejor de los casos. Y sólo lo mediático, los cinco minutos de televisión: el "gobierno alternativo", algo casi anecdótico, como los nombres chistosos que aparecen en la revolución mexicana (Venustiano, jaja!), o los dos emperadores fusilados. A que locos estamos. Parodia cantinflesca hasta en los peores momentos.

Pero eso no me importa. Lo otro me quebró y me dijo que estoy de paso. Volver para constatar que hay gente de menos, y que el mundo y las personas ya son otras. Un poco el horror. Y un poco saber que Santiago será lo añorable, por ese sistema de sustitución de vacíos que sirve para que se hagan cosas.

2006-11-14T14:27:00.000-07:00

París 2046 D.C.

El sonido de los helicópteros llenaba la noche. De abajo, las luces sólo develaban una inmensa nube de polvo blanco, lo que no se había dispersado después de la explosión. Los marines descendieron por cables hacia la ciudad, con gran orden y velocidad. Se desplegaron por las calles con rapidez, siguiendo al pie de la letra los procedimientos aprendidos en el entrenamiento y en el curso de otras operaciones. París había recibido orden de evacuación, así que cualquier morador no autorizado tendría status de criminal. De cualquier modo, los servicios de inteligencia suponían que la bomba habría acabado con la mayoría de los F.T (Fundamental Terrorist, término extendido a partir de un artículo del Washington Post en 2009 para designar a cualquier persona que emprendiera acciones considerabas delictivas con motivos religiosos) .
Las estructuras estaban casi intactas, el poder destructivo de la bomba era limitado y no había arrasado más que unas cuantas cuadras ("Nada histórico o de valor cultural para la humanidad en general" decía el reporte de inteligencia), pero los efectos del componente biológico eran fatales para todo lo que respirara.

El teniente Cooke, veterano de la campaña pacificadora en Bolivia, gruñó algo por abajo de su máscara antigas. Pensaba que cualquier cosa que pudieran encontrar estaría muerta. De cualquier modo, no le importaba mucho lo que él mismo pensara, sino la orden dada, la misión en general y la otra misión... la más grande y noble: acabar con las creencias peligrosas y prácticas arcaicas extrañas y garantizar el derecho de todo ser humano a trabajar duro para aspirar a comprarse una casa y comerse unas buenas costillas de cerdo. We need heroes more than ever había dicho el presidente y Cooke no era tan ingenuo como para aspirar a tanto, pero casi. Ordenó a algunos de los hombres bajo su mando que exploraran los túneles del metro y él avanzó por el exterior con los soldados Frederiks y McMahon, desde St. Germain des Prés hasta Saint Michel, asegurando cada esquina.
McMahon hizo un chiste idiota sobre lo oscuro que estaba para ser la ciudad luz; Entonces algo rebotó en el uniforme acorazado de Cooke. El teniente recogió el casquillo de la bala mientras Frederiks localizaba la fuente del ataque con el sofisticado equipo integrado a sus lentes protectores y mató al francotirador con un tiro certero. Entonces aparecieron los F.T. con ametralladoras, descolgándose de los edificios o tirando desde las azoteas. Eran unos 20, pero los tres marines, con sus armaduras y armas de alto poder y precisión, se las arreglaron para acabar con todos.

Los F.T. traían máscaras antigas, tramposos. Frederiks le quitó una a un cadaver; El terrorista era negro, como él, pero de los otros negros, algerino tal vez. McMahon dijo que se parecía a algún cantante de hip hop de principios de siglo. El teniente Cooke gritó la orden para seguir explorando, había que acabar pronto para que París volviera a ser la tierra del vino, el queso y las putas caras en lugar del refugio para extremistas comedores de kebabs en que se había convertido.

2006-11-07T10:45:00.000-07:00

Todos quieren irse. Yo vine. O es que todos tenemos un deseo de fuga integrado, tal vez porque la alienación en otro lado tiene una explicación o un pretexto reconfortante, y sentirse alienado "en casa" implica que el del problema eres tú, ¿cachai?
Lo de escapar es un mito, los vacíos encuentran la manera de meterse en las maletas, así que nomás hay que aprender a vivir con ellos y si es posible, gambetearlos con felicidades fugaces.

Vivir tan cerca del Estadio Nacional tiene una doble dimensión. El ruido de los partidos tiene una energía especial, a veces se puede oir un buen concierto... o tal vez vengan RBD y Marco Antonio Solís "El Buky", para dejar la sensación de que no importa en que rincón del mundo o cueva oscura te metas... siempre te encontrarán.
Pero la cercanía me vino bien para el concierto de aniversario de los 100 años de la FECH (Federación de Estudiantes de la Universidad de Chile), el cartel se veía impresionante: Los Tres, Vicentico, Charlie García. El principal motivo eran Los Tres, estando en Chile y todo... , creo que no estuvieron tan mal, pero el público estuvo poco entusiasta y muy crítico..., después Vicentico, hablando demasiado como siempre y llevándose gritos ("¡guatón culiado!" que recordó al "¡ya callate, pinche gordo!" de un concierto en México), pero cantó "Desapariciones" y fue un gran momento. Los Van Van, tocaron bien, pero parece que no los pescaron mucho por lo tarde y la falta de referentes. Charlie estuvo grande y fue el único que prendió a la banda.

Me gusta de Santiago que sus aglomeraciones son para morirse de la risa. Me impresionó salir de un concierto masivo en un estadio sin codazos en la cara y sin ser arrastrado por un flujo hostil... tampoco me escupieron, creo.

2006-10-31T12:21:00.000-07:00

De bandas

Es difícil no hacer comparaciones (Veo en la biblioteca de Filosofía y Humanidades a una niña que se parece a Marikita, si Marikita fuera hippie y un poco más alta, que ya es decir). Prefiero no pensar que soy camaleónico.
No soy. Es mejor decir que puedo adaptarme a circunstancias sin dejar de cargar mis lastres.

Lo que pasa entonces es que estás, pero no te entusiasmas mucho y te sientes un poco, solo un poco, descontextualizado. Y por oposición sabes como eres y entiendes porqué. La insalvable diferencia entre las canciones izquierdistas, la fogata y la playa y el maratón del terror con el marqués y la banda. Y no se trata de superioridad moral, o basura parecida. Son circunstancias.

Crecieron alimentándose de izquierda, cuando sus padres exiliados en Francia... o desde la resistencia en Santiago, que sé yo, con reuniones de partido comunista en casa y con el MIR y la UP siendo tan familiares como la tía Cecilia o el tío Miguel. El viejo de alguno está desaparecido. No veían caricaturas (monitos) porque en Chiloé solo había un canal y era del gobierno, así que sus viejos lo prohibían. Leían a Galeano, o cosas así, mientras yo descifraba comics de los X-Men en inglés. La diferencia entre aprender sobre la injusticia social y mamarla desde chico.

Me exaspera la exactitud de sus coordenadas políticas, sus izquierdas heroicas y derechas de cuicos despreciables. Me da un poco de envidia su convicción, pero a fin de cuentas me quedo con lo que soy. No tengo de otra.

Extrañé las hordas de zombies y los gritos de la rubia que huía de Leatherface. Lo que sucedió fue cierto... pero sólo a mi me importa.

2006-10-14T13:16:00.000-06:00

Cosas

Es uno de esos insomnios burlones que de pronto se disfrazan de sed para que te levantes, tomes agua y descubras que no era eso. Pero ya te levantaste y no hay nada peor que imaginarse de vuelta en la cama cercado de pensamientos masoquistas: los de aquí, los de allá, lo que me perdí y de la que me salvé, las cosas que ya son irremediablemente yo y las que no y nunca, pero bueno.

Eras un atardecer rosa en la plaza de la catedral en San Cristobal, a mi me gustaba esa catedral por el diseño intrincado de su cielo raso de madera.

El camino estaba tapizado de mierda, pero casi todo era lomitas verdes, como donde estaban los borregos junto a un cuadro con un arroyo y un cielo gris y era la belleza misma, a pesar de...

Creo que estaba lloviendo un poco, pero no importaba porque a esas alturas el frío ya no se sentía y tampoco el intercambio de golpes más o menos amistosos. Al día siguiente me sangraba el labio y creo que no fuiste a trabajar.

Omar Bravo falló el penal, gran pendejo.

Cuando volvimos al mercado artesanal para comprar la ardilla muerta, ya no estaba, pero llevé un morral y una camiseta de River.

NO me despiertes solo porque tienes pesadillas con zombies.

Perdóname por ser una mala persona.

Hoy no me tornaré violento, porque va a ser navidad.

En Paraguay tampoco tienen mar, y están regio.

La risa como un síntoma de enfermedad mental, alguien que me detenga o que se preocupe un poco cuando voy a caerme de la silla. Antes funcionaba acordarse de cierto evento triste, pero ya casi no.

Oh...Epinesh.

2006-10-10T14:39:00.000-06:00

Episodios

Hasta ahora, el oriente era un bamboleo constante y vomitar por la borda. Eso y leguas y leguas de mar. El Almirante revisaba mapas y confundía cualquier marca en el horizonte con la costa de Cipango... Cipango y sus perlas perfectas. Más allá, las ricas ciudades de Manghi y el Gran Kahn que vio Marco Polo. No lejos de las Indias, corría el río vastísimo de agua dulce que nacía en el Paraíso Terrenal. Martellus pensaba que en algún lugar al norte del Sinus Magnus estaba el gran reino cristiano de oriente, cercado por infieles y tal vez por hordas de hombres monstruosos y deformes. Descubiertas las rutas orientales, se abrían los caminos para las ciudades encantadas que fundaron los siete obispos portugueses que salieron de Iberia cuando los moros entraron a España. La Fons Juventis de Mandeville podía esta en alguna de ellas. Todo está en los libros, los mapas y la infinita memoria de Dios. Por ahora, mar. Leguas y leguas de mar.

El buen fraile dijo a Atahualpa que venía a enseñarles la verdadera fe a él y a su pueblo, para que pudieran adorar al verdadero Dios, porque así lo decía el libro. Dijo entonces el Inca que le diera el libro para que se lo dijera él mismo. Pasó las hojas y el libro no habló ni le dijo las cosas que aseguraba el fraile. Iracundo, lo arrojó desde su trono con gran majestad el Inca Atahualpa. O así lo cuenta Guamán Poma.

2006-10-06T13:17:00.000-06:00

Una interpretación de la lengua chilena (1)

anticuchos:

(Del gr. ἀντι-).

1. Opuestos a Cucho. Secta articulada en torno al repudio a Cucho, gato rosa de habla entrecortada al estilo yucateco, colaborador del afamado Don Gato. Se especula que la secta basa su odio en una acusación de falseo de título nobiliario, a raíz de que el aludido se hizo llamar durante algún tiempo "Conde Cucho".

chucha, la:

1. Doña Jesusa, también conocida como "la cresta". Mujer de edad desconocida que suele incurrir en excesos de diversa índole y a niveles inalcanzables. En muchos casos las personas aluden a ella como elemento comparativo. No son pocos los que aseguran haberla superado, con expresiones como "estoy más curado que la chucha" o "me duele más que la cresta", pero tales afirmaciones no son más que exageraciones o jactancias. Nadie se cura más que la chucha.

2006-09-29T14:54:00.000-06:00

De lógicas thunderianas

Llegaron en plan de descubridores y portadores de la verdad. El lugar se llamaba Tercer planeta y al parecer era pequeño, pero de condiciones geográficas variadas, desde bosques tropicales hasta tundra. Eran buenos amables, eficientes, diligentes, cuadrados y algo ñoños. En general se dedicaban a sacarle la mugre a los mutantes y a Mumm-Ra el inmortal o a recoger muestras con fines científicos. Se sabe poco sobre sus hábitos privados, pero resultaría natural imaginar una situación de constante tensión por la presencia de tres machos alfa y una sola hembra en condición reproductiva. La armonía constante podría explicarse con el supuesto de que Tigro ("Tygra") y Panthro fueran pareja (lo que explicaría que casi siempre estuvieran juntos en el tanque felino cuando recibían la llamada de la espada del augurio "sword of omens") y que la experimentada Cheetara iniciara al joven señor de los thundercats, Lion-O en la actividad sexual, situación que refrendaría simbólicamente su posición de poder .

Estos felinos humanoides estaban seguros de tener la misión casi sagrada, a lo Bush, de mantener un status de justicia permanenete en su tierra adoptiva y contaban con la tecnología instrumental y el know how para frustrar las pretensiones imperialistas de los mutantes (que eran cuatro, cinco contando al esporádico Rataro) y de Mumm-Ra el inmortal, que era muy poderoso pero podía ser facilmente derrotado por el reflejo de su propia imagen, como las gorgonas griegas. Varias veces se vieron en posición de desarticular definitivamente el potencial agresor de sus enemigos, encerrándolos, desterrándolos o (Yaga me perdone por sugerirlo) incluso matándolos en leal combate (menos a Mumm-Ra por obvias razones) pero invariablente los dejaban escapar y se regocijaban con su humillación.

Este patrón de conducta en los thundercats me lleva a sugerir que su fin último no era garantizar la paz y libertad de las criaturas pacíficas del tercer planeta, sino refrendar para si mismos y para los demás su situación de héroes y protectores de la justicia y el bien. Ante la eliminación de los mutantes y Mumm-Ra, a la que seguiría seguramente la de los Lunattacks y los piratas de Mano de martillo ("Hammerhand"), los thundercats perderían su razón de ser y acabarían buscando el mal en todas partes, ante lo que cualquier manifestación de desorden en el tercer planeta se convertiría en motivo para entrar en acción. Los controles se volverían más férreos. Primero los berbils (esos ositos robóticos) tendrían que cuidarse de no decir cosas como "Panthro apesta", " La Cheetara está bien buena" o "Tigro es maricón" y eventualmente serían obligados a entregar tributos. Después la represión pasaría a otros ámbitos y las amazonas podrían ser castigadas por sus inmorales atuendos...

En el fondo los thundercats intuyen lo que pasaría y como en realidad son muy buenos, lo temen. Por eso perdonan a sus enemigos. Yaga también lo sabe y asiente, satisfecho.

Arte: Simeon Aston

2006-09-26T16:22:00.000-06:00

De familias, anticuchos y la prima gorda

Los anticuchos aparecían como por generación espontánea de una fuente mágica de plástico transparente. Santiago en día de sol y atmósfera de humo de parrilla. Cumpleaños del amigo Cristian y hospitalidad casi feroz de la familia para el mexicano que es la novedad del fin de semana. Afecto de mamá de John el de Garfield: come, come más y más ají porque los mexicanos comen harto ají. Aquí la constatación vigente.

Una prima-hija-sobrina de alguien con pinta de Margot Tennenbaum, distante, lánguida y maravillosa. Pero el mexicano ya estaba en un guión que no le dieron a leer, porque la prima Francisca, tan encantadora y buena, pero tan tímida y muerta de pena con el entusiasta celestinaje de la bandada de tías que combaten la soltería como a una enfermedad, ellanotienepololo, ayconversen, perosiéntateaquí, ellaestudiahistoria, juntenseundíaaestudiar, peroqueinteresante, ayperoinvítaloatomardelmoteconhuesilloquehaces y la pobre prima Francisca simpática, azoradísima y roja como una langosta. Llega el té con intervenciones oportunas del primo cinéfilo y el tío futbolero , respectivamente "que bacán Amores Perros" y "a don Ramón le gustaba el Necaxa, poh"

2006-09-22T14:58:00.000-06:00

Se sabe vagamente que el tiempo va a seguir corriendo (no se han inventado las pausas cósmicas, o son un secreto que no hemos sabido arrancarle a los dioses), pero de pronto no importa mucho. Supieron crearse un nicho de valemadrismo colectivo. Las causas son una linda decoración. Los quiero más cuando están intoxicados de curanto y vino blanco con chirimoya, y cantan "Arriba en la cordillera" sin sabérsela toda.

2006-09-15T14:01:00.000-06:00

De mexicanidades

¿Para dónde tirar? Alguna vez alguien dijo que... y tal vez lo creía con la mente y el corazón... o el proyecto elitista o estatista en turno requería un relato legitimador. Hay un poco de muchas cosas en la receta para autococinarnos. Lo que sale del horno depende de lo que se eligió y lo que se quedó afuera. Ser por oposición, como siempre. Podemos ser erizos barrocos, cristianos, pero de los de verdad, católicos flagelantes y cristos sangrantes, simbólico-dramáticos y sensuales, hispánicos hasta la médula, linajes reales, el Cid, Lope de Vega y Cervantes. O si se sigue por la línea de las continuidades, está la Mesoamérica mítica. La de las láminas (o "monografías") de la primaria. Culturas distintas, todas teocráticas y belicosas. Bravos guerreros, buenos arquitectos y certeros astrónomos, con una concepción particular y no lineal de tiempo y espacio, dioses relacionados con elementos, ciclos y sacrificios. Tristes y dignos derrotados por la superioridad instrumental. O modernidad y blanqueamiento progresivo. Tránsito hacia el progreso, nunca logrado del todo por culpa de los indios y la iglesia, residuos del colonialismo feudal. Sociedad de propietarios productivos y capitalistas, cada vez más trenes y menos carretas y caballos. Pero no, porque los pobres, que son mayoría. Mejor estemos orgullosos de ser síntesis, mestizos y a mucha honra. Raza cósmica, nomás. No como los gringos, que son unos utilitaristas de mierda. Pobres, ingeniosos, alegres, cantarines, borrachos y gritones, pero con una melancolía oscura y secreta. Hijos del pueblo, pedros infantes en potencia y que arriba las Chivas. Eso dicen las películas, eso creen los de afuera. Pero no, porque también está la subalternidad rebelde, el indio que no quiere ser folclorizado, el pobre que se cansó de ser pobre, y son tantos y están tan furiosos porque se dieron cuenta de que hay dos mundos y a ellos les tocó el más feo. Todo por culpa de las transnacionales, los ricos, la globalización neoliberal y las potencias hegemónicas. Entonces somos los desposeídos, el tercer mundo. Pero nada, porque lo mexicano fue siempre una construcción, las fronteras se disuelven y somos ciudadanos del mundo y tengo más en común con el australiano de la red que con la señora que vive a tres casas. Y todo tan cómodamente indeterminado y "posmo".

Trato de no ser muy macho (mis amigas y compañeras interesadas en estudios de género probablemente dejarían de hablarme), me gusta el tequila, pero prefiero la cerveza o el vino tinto. Tengo un vago antepasado mariachil, pero nunca he sido bueno para cantar, sigo prefiriendo enchiladas a Mc Donald`s, jamás me vestí como charro y las fiestas patrias me dan más o menos lo mismo. Sí, le voy a las Chivas.

2006-09-12T17:17:00.000-06:00

Adiós a los que se van. A veces duele un poquito ser tan cínico y ya no saber decir esas cosas tan significativas que hacen sentir bien al otro.

Los sentidos se agudizan y el mundo adquiere una nitidez antinatural, como si la cruda (caña) impusiera el hiperrealismo para dejar claro el contraste con la percepción imprecisa, casi surreal, de la embriaguez. Árboles tortuosos de invierno tardío, banderas, manifestantes, ciclistas y escolares en festival.
El Mercurio: "Gobierno aporta US$ 330 millones más para la calidad de la educación". Bien por él.
La cuarta: "Es una lástima que a Pamela no le haya servido el trasero". Mal por ella.

Una felicidad vaga de sábado por la mañana.

2006-09-05T17:01:00.000-06:00

De onces y dieciochos

Se hizo célebre por imposición y después por convención. No llega solo, viene cargado de significados y le encanta saberse portador de hitos. En Chile funciona como catarsis de la memoria reprimida. Es el encuentro incómodo de lo mítico-heroico con lo reciente-ignominioso. Euforia triste de Septiembre, pero euforia al fin.

Dos memorias: una obligada y dolorosa, la mugre abajo del tapete, pero que se sabe próxima y tangible. Siempre se puede reprimir la rabia y pretender una conciliación. Pero no el once. Voces secretas llaman al estallido liberador...
Termina el baile, vuelve la compostura e inicia el recuento. Nueva y progresiva acumulación de reivindicación histórica. Nos vemos el próximo año, don Salvador.

La otra es más artificial y gozosa. La chilenidad construida con retazos de lo rural y premoderno. Lo que no quisieron ser. Parte del relato mítico de la unidad nacional: reivindicación del bajo pueblo y sus costumbres (sombreros guasos y cuecas están bien para los que no pueden ser casi europeos). También es la galeria de los héroes y el sentido de arraigo y pertenencia.
El Chile orgulloso y festivo.

2006-09-01T15:13:00.000-06:00

Ser en tránsito es una condición un poco fantasmal. Como inquilino temporal en las subjetividades de otros. ¿Que tan firme será el molde que se quedó?, ¿se romperá cuando llegue el original modificado y casi otro? A veces se arrastran sinos.

2006-09-01T14:16:00.000-06:00

Como en los equipos de fútbol y en las comisiones directivas, parecería que el destino nombra siempre algunos suplentes por si le fallan los titulares.

Cortázar
"El Perseguidor"

2006-08-28T15:38:00.000-06:00

Quirón

De pronto todo fue dolor. Convergía en un punto de sus cuartos traseros. Dejó que sus patas cedieran y cayó pesadamente. Aplastó un asfódelo y algunas setas. Palpó la felcha y trató de arrancarla o romperla. Fue como si estuviera hendida en mármol. Sintió el veneno intrusivo en las venas y supo que iba a morir. Pensó con rabia en la ironía que entrañaba que él, siendo quién era, cayera asaeteado. Entonces advirtió el rostro preocupado y honesto que se aproximaba. También notó el arco. Toda su vida había reprimido el impulso bestial de su naturaleza, pero esta vez lo dejó libre para odiar como nunca más.

Hércules...el imbécil.

2006-08-24T13:21:00.000-06:00

Demasiado humano

2006-08-21T12:44:00.000-06:00

Domenica
Altra volta

Se impone con inconsistencia incómoda. Es como la obligación de comerse un balde de puré de manzana a 40 grados de temperatura. Sólo quieres que se acabe. También embota el entendimiento.
Don Hegel se tropieza con su eurocentrismo y cae sobre el puré de manzana. Trata de levantarse, se resbala, masculla improperios en alemán y hace gestos de amenaza. A ver como te saca de esto tu dialéctica. Maricón racista.
No es un día, solo es nada. Abrir una lata de nada y comérsela. Pero sigue y a veces te habla.La oyes por abajo (por encima) de los paliativos/instrumentos del tedio.

Sabes que se acabó cuando las cosas empiezan a recuperar el sentido y hasta te sientes un poco mal por haberle dicho marica al bueno de Georg Wilhelm.

2006-08-16T15:06:00.000-06:00

Bendigeidfran

El mar de Irlanda hervía con su furia. Una montaña de sombra ganaba terreno sobre la isla con cada uno de sus pasos submarinos. Ese día hubo tres soles en las alturas. Esa tarde, el cielo del norte fue rojo. Los de las atalayas gritaron que los árboles habían arrancado sus raíces y caminaban sobre el agua. Desde la torre silenciosa, Branwen sonrió.

Antes de la batalla, se dio tiempo para liberar a los peces cautivos en los rulos de su vello púbico.

Arte: Francisco de Goya

2006-08-11T13:46:00.000-06:00

Sórdido
a la distancia

No salgas de noche, si sales, te matan.
No, a ese barrio ni se te ocurra meterte.
No mires a la gente a los ojos en el metro... ve rápido por la calle y no hagas caso si alguien te llama.
Las caras son impuras, groseras y grasientas, los ojos hostiles, las manos gruesas y callosas, los mendigos asaltantes, los comerciantes ladrones, las calles, sucias y resbalosas. La puta de la esquina es un hombre y guarda un cuchillo en las medias.
No ayudes a los caídos. No comas en los puestos de la calle, no escuches a los profetas desquiciados de Marx o de Jesucristo. Y nunca, nunca, acudas a la policía.

Juguemos a vivir en el apocalipsis. Gritemos que la ciudad está condenada y tal vez por ahí le avienten un castigo bíblico. Construyamos discursos basándonos en los titulares del Alarma y sintámonos interesantes porque nos hemos acostumbrado (incluso nos gusta) a transitar por un infierno demasiado ridículo y sucio como para ser trágico.

Lo lindo es aburrido y no vende.

2006-08-11T13:01:00.000-06:00

Inspiración
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Pegarse un tiro por amor después de leer Werther.

Ir en micro ideando maneras extravagantes de hacer feliz a la gente, como Amelié Poulain.

Seguir el flujo de adrenalina y testosterona vertido en Fight Club y liarse a golpes con un desconocido afuera del cine.

2006-08-07T14:08:00.000-06:00

De cordilleras

El sonido ("cranch", "cranch", "cranch") que acompaña los pasos y silencio absoluto en las pausas. Frío vital y montañas desdeñosas. Casi quiero que salgan los cóndores para reventar con nieve petrificada sus cabezas rojas y feas (se ganaron mi odio decorando pesadillas).
"Navegado", muchos Beatles y rock vasco. Las caras se deforman un poco atrás del fuego de las velas. Una de esas borracheras que adormecen y sueltan la lengua.

Si Chile se destruye de repente, podríamos ir a Argentina.

2006-07-27T13:39:00.000-06:00

Del viento

Algunos días existir sólo es estar... una de las cosas que se piensan una vez que se ha comprendido el potencial depresivo del invierno. Peor para los claustrofóbicos. Da la impresión de que el corte helado del viento tiene algo de saludable. Es como el mundo gritándote que sí está, que no dudes que es real y se impondrá a pesar de.... Y no se te olvide que tus huesos también pueden sentir. Es un ancla, el último intento de los dioses para hacerse respetar, para demostrarte que pueden arruinar tu día, incluso de antemano, cuando los devaluados profetas televisivos te dicen con mal disimulada alegría que habrá "posibles chubascos".

Por eso hay que ir cantando por la calle aunque se te congele el alma, y si se puede, jugar a ser Batistuta con alguna botellita que mancille el orgullo de la comuna de Ñuñoa.

Arte: Fuegos del sur

2006-07-19T12:24:00.000-06:00

De referencias y plagios inadvertidos
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No lo dije yo. Nada he dicho y difícilmente diré algo.
Una buena amiga, magíster en literatura y cuentista medianamente fecunda aceptó que su cuento sobre Santiago para una convocatoria le debía mucho a un poema de García Lorca, y que en general todo lo que había escrito tenía deudas con algo anterior. Le conté entonces de mi "Santiago se sustrajo del tiempo..." y me contó que había escuchado algo semejante, pero de Chillán o Chiloé o uno de los muchos lugares chilenos que empiezan con "ch". Pensé entonces que "Cjrantos" no hubiera existido sin un personaje en un comic de Neil Gaiman.

Era inevitable la referencia al gran "corpus" literario (y más que literario), el lugar abstracto que alimenta a todo lo que se escribe (lo dijo Borges y probablemente alguien antes que él). Implica que siempre hay algo, un tema, un guiño, un estilo, una frase, una palabra, un ritmo, que remite a una influencia, muchas veces inadvertida (lo dijo Eco), pero que siempre está, inevitable. Se me ocurrió entonces que todo era cuestión de interpretación, o de buscar nuevas formas, pero ya lo había dicho Ortega y Gasset...

2006-07-07T18:23:00.000-06:00

Cjrantos y los infiernos
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Cjrantos pocas veces se consideró a si mismo un hombre malvado. En realidad se concebía a si mismo como una persona estricta y consecuente. Firme creyente en las recompensas y los castigos del alma, eligió pronto el curso de su destino eterno. Si la existencia debía tener las dos facetas, la del sufrimiento y la de la ventura, el orden de los acontecimientos poco había de importarle. Soberbio por estirpe y carácter, decidió llevar una vida terrenal libre de los lastres de la moral, para después resignarse cabalmente a los tormentos del infierno. Una especie de cuenta de ahorros que sería cobrada por implacables acreedores. Fue mera casualidad que encontrara los mayores placeres en el ejercicio metódico de la crueldad. Cuando sentía el más pequeño atisbo de remordimiento, pensaba en su destino irremediable y podía sentirse nuevamente tranquilo y feliz. La noche que llevó a su padre a asesinar su primo con acusaciones de traición, pudo dormir bien, y soñó con la imagen de Bertrand de Born sosteniendo en una mano su propia cabeza.

Un año después, mientras limpiaba de la maza picuda los restos de carne y sangre antes pertenecientes a la cara de su padre, se consolaba imaginando lo terrible que serían los tormentos reservados para los parricidas y usurpadores del trono.
Pasó sus últimos días confinado. No permitió que lo asistieran en su enfermedad por temor a urdidumbres de sus enemigos. Los tiranos, y en particular los tiranuelos, no suelen morir entre mucha gente. Dicen que, cuando sintió la proximidad de la muerte, él mismo colocó los óbolos sobre sus ojos para pagar el peaje del río Aqueronte.

Ansioso de dolor y expiación, llegó ante las puertas del infierno y las encontró cerradas. Gritó que era Cjrantos el tirano y que venía a pagar por sus pecados, pero ni siquiera hubo un eco que le devolviera sus palabras. Desde entonces ha vagado por los confines, desesperado y sabiéndose culpable e irredento. Ese es su infierno, pero a estas alturas de la eternidad aún no se ha dado cuenta.

2006-07-03T16:20:00.000-06:00

De lejanías
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Te imagino maravillada y discreta, algo trastabillante con el idioma y pegada siempre a tu nueva amiga. Para ti, la soledad sólo cuando es imprescindible. Seguro te ven diferente, es tu lenguaje corporal híbrido, indescriptible y tan lindo. Toda sonrisas, toda amabilidad, todo el tiempo, no vaya ser que alguien advierta ese halo de tristeza tan íntima y desgarradora. Tan esencialmente tuya. Te imagino en una cocina prólija, preparando gohan para hacer onigiris (cuánto quisiera un onigiri). Te sientes cómoda en ese mundo más pequeño y más sutil. Paseas y de algún modo te reencuentras con algo.

El sol te da de frente, entrecierras los ojos y por eso parece que estás enojada, pero no.

Te imagino tratando de recordar detalles para contarlos después. Sigues los protocolos y te sale casi natural. A veces no entiendes y no puedes evitar esa increíble expresión de incompresión, la que me hacía querer seguir diciendo cosas incomprensibles para que no la quitaras nunca.

Atraviezas un puente de piedra y todo adquiere un nuevo significado.

2006-06-23T18:27:00.000-06:00

De derrotas heroicas
O un mito de consolación para los vencidos

Imagen fundacional (1521): Como humillación final, Cortés y sus esbirros le queman los pies a Cuauhtémoc para que confiese la ubicación de los tesoros de Tenochtitlan, un compañero de tormentos le suplica ceder para detener el sufrimiento, pero el último emperador, con dignidad a toda prueba, contesta:" ¿y crees que yo estoy en un lecho de rosas?" (me han dicho que en ese entonces no existían rosas en este lado del mundo, pero para el mito funcionan igual rosas que flores de zempazuchitl) .

Uuuuyyyyy, ya nos metieron el primero

1847: Las fuerzas gabachas toman el convento de Churubusco a pesar de la heroica defensa de los mexicanos. El general Twiggs exige a los vencidos que entreguen las municiones y las armas. Pedro María Anaya contesta retador e indómito "Sí hubiera parque, no estaría usted aquí". Por esas fechas, un valiente chamacón se tiró desde lo alto del castillo de Chapultepec envuelto en la bandera mexicana para evitar que la tomara el victorioso ejército yankee.

Uuuuyyyy, para que les cuento, golazo de Batistuta/Stoichkov/Leonardo/Bierhoff/Donovan/Maxi Rodríguez

1862: "Las armas nacionales se cubren de gloria" contra el poderoso ejército francés (Prusia los venció sin grandes problemas pocos años después) en la batalla de Puebla. Sin embargo, la ciudad fue tomada al poco tiempo y eventualmente cayó la capital y se impuso el Imperio de Maximiliano.

Oye, pero que bien jugó México...

2006-06-20T18:02:00.000-06:00

Vindicación del suicidio
Ideas en un texto de Eduardo Sabrovsky sobre Borges

No tiene que ver con el concepto de seppuku (suicidio ritual samurai), ni con cualquier causa que implique culpa o vergüenza por un honor manchado o un deber no cumplido. Es más bien una vindicación filosófica relacionada con el concepto de autonomía, como cualidad del sujeto para sustraerse de cualquier determinación no planteada por su propia razón (Kant, creo). Pero ante la constante heteronomía que implica ser, desde las inevitables leyes de la física (Newton), pasando por la sujeción a un sistema económico (Marx), las relaciones de poder (Foucault), un inconsciente oculto e incontrolable (Freud) y el lenguaje (Heidegger), entre seguramente muchos otros, la única posibilidad de una fugaz autonomía consiste en el acto de dejar de ser. "Estrategia de afirmación por aniquilación". Eso para masticar un rato.

Arte: Anthony Rogers.

2006-06-13T18:06:00.000-06:00

Del tiempo

... Y en una fecha indefinida, Santiago se sustrajo del tiempo. Lo absorbió un vortice helado y gris.casi.blanco de atemporalidad y aunque los relojes siguieron funcionando, sólo sirvieron para medir la nada. Las horas nunca antes fueron un constructo tan artificial, porque el cielo, el principal referente, decidió quedarse en animación suspendida, como si Dios hubiera decidio dejar un protector de pantalla algo cursi y definitivamente melancólico. Sospecho que es un evento gradual, tal vez mañana las hojas de los árboles van a dejar de caerse y el perro no se moverá más de su rincón. Después olvidaremos que algún día existío la noche, y por principio de complementariedad, también olvidaremos el día... al final, tal vez decidiremos quedarnos también inmóviles, pero mirando hacia la cordillera y sospechando que de algún modo, ella es la responsable.

2006-06-02T16:46:00.000-06:00

06/06/06

Nació rodeado de cierto halo. Inexplicable, pero perceptible para todos. Una inconfundible buena estrella ensombrecida o tal vez subrayada por una arista oscura. Hurgando un poco se advierte su condescendencia impaciente con todo y con todos, como exigiendole a la realidad ser más de lo que es, ser situación límite siempre para espantar a la maldita, maldita banalidad.

Estuvo en los innumerables caminos de niebla que llevan a la ciudad de la que no se puede salir y también en la última noche de Molly Bloom. En otro momento fue un ciego que se las arregló para decir más que los que habían visto, derrotó en público certamen a las gordas sofistas y finalmente se erigió como señor del imperio de los gatos.

Hay que tomar a Blake como estandarte para salir y darnos de frente contra la noche. Porque hoy es hoy y mañana tal vez no sea. Y brindemos por Londres (porque siempre se brinda primero por Londres) y después por lo que sea, porque se viene la fecha del fin del mundo y no hay tiempo para las nimiedades de siempre. Y así, cuando finalmente pase, sentiremos que ya no importa.

2006-05-31T15:54:00.000-06:00

01 de Junio, 2006

Estudiantes Magíster de Estudios Latinoamericanos

Facultad de Filosofía y Humanidades

Universidad de Chile

Declaración Pública

Frente a los acontecimientos ocurridos en las últimas semanas, queremos saludar la acción de los estudiantes secundarios de todo el país. A través de la fuerza, claridad y decisión de su movimiento a nivel regional y nacional, nos están dando un ejemplo de organización y lucha como hace muchos años no presenciábamos en nuestro país. Nos han recordado en la práctica que no hay que bajar nunca los brazos, menos aún cuando nuestra sociedad sigue rigiéndose por un modelo dictatorial y productor de exclusiones y sustentador de desigualdades.

Las cuatro demandas principales del petitorio (PSU gratis, Pase Escolar gratuito Unico y Nacional, la reestructuración de la JEC y la derogación o modificación de la ley LOCE) son dignas de apoyo porque apuntan a cambios urgentes, no sólo en el sistema educacional sino también a nivel societal. Los secundarios han tenido la capacidad de hacer retroceder al gobierno en su postura de no diálogo, y lo han obligado a que les escuchen, legitimándose como interlocutores válidos. Utilizando un lenguaje sencillo, han sido capaces de instalar, tanto entre los estudiantes como entre la opinión pública y la prensa, sus demandas de manera clara. Tanto así, que sectores políticos de todas las tendencias (por lo menos en sus declaraciones) y diversos sectores sociales apoyan sus demandas, que apuntan tanto hacia el fondo del desigual sistema de educación, como hacia la pésima calidad de la educación pública actuales.

Han sido capaces de implementar nuevas estrategias organizativas, utilizando las tomas y paros como manifestaciones que han respaldado su accionar responsable y comprometido para con sus demandas, prácticas que actualmente les han permitido instalarse como la primera prioridad en la agenda de gobierno y como el tema en boga a nivel nacional. Además, han provocado a distintos sectores (profesores, universitarios, apoderados, etc.) incitándoles a discutir, o volver a discutir, el tema de la LOCE, porque ésta instala la libertad de enseñanza (es decir su mercantilización) por sobre el derecho a la educación. En otras palabras, la jerarquía sustentada en el poder económico prima por sobre el derecho al acceso equitativo a los conocimientos básicos y a una educación estatal de calidad.

Están peleando por transformar este sistema de educación que impuso la dictadura y que la Concertación ha perpetuado, gestionado y administrado en sus estructuras básicas; están luchando por romper la estructura que mantiene las desigualdades y son conscientes que los tres últimos gobiernos solo han dilatado sus demandas con promesas. Por ello es que ahora no se sentirán satisfechos, como ellos mismos han señalado, sino hasta llegar a acuerdos concretos, es decir, a soluciones inmediatas para las demandas de corto plazo (el Pase y la PSU) y protocolos de acuerdo reales para los temas de la agenda larga (la JEC y la LOCE). No está demás señalar que ésta última también es una demanda histórica del movimiento estudiantil universitario, por lo que la lucha por su derogación o modificación es responsabilidad de todos y todas quienes nos sentimos interpelados a vivir en una sociedad más justa y a luchar contra estructuras que mantienen accesos desiguales a las formas de consumo, a la distribución del ingreso. Aprovechamos de saludar la ocupación de la Casa Central de la Universidad de Chile, sancionada y llevada a cabo ayer miércoles 31 de Mayo por el Pleno FECh.

Frente a esta coyuntura, creemos imperiosamente en la necesidad de articularnos junto a los distintos sectores sociales aún no movilizados, de manera transversal a los secundarios, con el fin de exigir al actual gobierno la real y urgente discusión y construcción de una sociedad concretamente democrática y no un simulacro de ella. La educación es uno de los pilares fundamentales del desarrollo social y su cuestionamiento es sólo uno de los síntomas de la malograda transición democrática y del injusto sistema económico.

Queremos volver a reiterar nuestro saludo y apoyo a la valorable lucha y organización del movimiento secundario. Ellos tienen claro, y lo están demostrando, que la Historia se construye desde abajo y no sólo desde los gobiernos.

Estudiantes Magíster de Estudios Latinoamericanos

2006-05-31T15:13:00.000-06:00

Santiago Wanderer (4)
De la rebelión de los pingüinos

Escuelas en paro, marchas masivas de estudiantes secundarios y gritos reivindicativos que me despiertan en las mañanas ("¡Donde estás, no te ves, presidenta Bachelet!").
Son los pingüinos (por el uniforme), listos para otro round contra zorrillos y guanacos.
Pero el movimiento ha resultado ser más que eso. Lograron la atención de los medios y del gobierno. Con los reflectores encima legitimaron su postura con argumentos bien articulados y demandas muy concretas: PSU (prueba de ingreso a la universidad) y pase escolar (para transporte público) gratuitos. También reformas a la LOCE (Ley Orgánica Constitucional de Educación) para disminuir la enorme brecha cualitativa entre las escuelas públicas y las privadas en Chile.

También lograron días sin clases y que los policías partieran algunas cabezas.

2006-05-23T13:57:00.000-06:00

De insomnios y fantasmas

Demasiado lúcido para dormir, definitivamente ya no en condiciones de leer. Horas de oscuridad opresiva y húmeda, y yo que iba a levantarme temprano. Maldita sea. No hay suficiente arena en los ojos. Además, el fantasma local atravieza por su etapa ruidosa. Se empiezan a fundir las imágenes reales y oníricas... entonces me toca levemente en la nuca, se esconde y se ríe con sonido de madera crujiente. Bastardo.

Si prendo la tele invariablemente estará "Lost in translation" y yo me sentiré tan Bill Murray, pero sin Scarlett Johansson en calzones rosas. Música también, acompañada por la sucesión de recuerdos correspondientes. Cuando se acaba la batería ya empieza a filtrarse la luz y la única esperanza es recibir el desayuno y después dormir un poco más... hasta que la voluntad lográ lo suyo y me arroja de nuevo al mundo de los vivos y los presentes.

2006-05-15T18:53:00.000-06:00

La ciudad de los gatos

La primera referencia es vaga. Gondor... pero sólo por su distribución en círculos concéntrincos. Un Gondor portuario, pauperizado y latinoamericano. La segunda referencia es una postal del barrio de la Boca, con sus casitas de colores contrastantes y con ventanas que dan a un abismo estrecho, a veces con vista al puerto. También algo de Veracruz, tal vez de Guanajuato.

Lo demás es el grito lejano de una gaviota , los murales, el estilo neoclásico en las fachadas, pero con planchas rugosas de zinc que de lejos se pueden confundir con madera, ascensores del siglo XIX, la neblina y esos viejos con boina estilo Neruda . Los rockeros borrachos me hablan de los presos políticos mapuches y me preguntan por los zapatistas. Diana me cuenta de la dictadura con los ojos encendidos. Miguel, con su pinta de Bunbury o de Morrison tercermundista me explica que jamás se fundó Valparaiso. Creció de manera espontánea y eso se nota.

La gaviota sigue gritando y parece que la neblina se disipa, pero sólo un poco.

2006-05-09T17:58:00.000-06:00

Sobre la tiranía del lenguaje escrito
o defensa sin convicción de la apropiación y la variedad

La distinción entre lo válido y correcto y lo que no lo es implica una relación de dominación. Por supuesto, en el mundo académico es necesario utilizar un lenguaje consensuado para establecer conceptos precisos, que acaban definiendo un lenguaje específico para cada reducto del conocimiento. También es una medida prudente para los medios masivos, si no quieren que su esfera de alcance y su prestigio se vean afectados.

La "democratización" de la escritura necesariamente implica variaciones no reconocidas por la RAE y que inmediatamente se convierten en aberraciones condenadas por los que se sienten (nos sentimos) dueños de escritura, legitimados por el apego a las reglas.
Una generación que posiblemente no se hubiera interesado en escribir sin los medios electrónicos de socialización provistos por la tecnología (messenger, icq, chats, mensajes de celular), con evidente desinterés por la dimensión estética de la escritura (de ahí el comprensible desdén de los literatos), pero con necesidad de expresarse , se ha apropiado de las letras para crear un modo propio de escribir (llenó de "kas" y abreviaturas y con poco o ningún apego a la ortografía) que incluso se ha constituido como sello de identidad y forma alternativa (que sin embargo pocas veces se reconoce a sí misma como forma de resistencia). Escribir dejó de ser asunto de letrados.

2006-04-30T15:58:00.000-06:00

De protestas
A propósito del primero de Mayo

Ahí estarán. Los estetas de la resistencia, con su causa tan legítima y su discurso tan gastado. Cumpliendo cronométricos con su papel en el guión de las relaciones sociales. Habrá gases lacrimógenos y después chela y tal vez un churro para felicitarse por que se hizo algo y porque demostraron que no son indiferentes. Y los otros, las buenas personas anuladas por la prosperidad o el conformismo, podrán sonreir nostálgicos, mover la cabeza comprensivamente y comentar entre ellos que si esta juventud, que los muchachos siempre serán los muchachos.

2006-04-25T14:15:00.000-06:00

Encuentros diabólicos (Parte 3)

El Diablo se manifiesta ante Rocha y tiene lugar la siguiente conversación.

-Diablo: Saludos Rocha. Soy el Diablo.
-Rocha: ... No.
-Diablo (enfurecido y terrible): ¿Cómo de que no? Aquí estoy, ¡mírame!, ¿no temes a mi tremendísimo poder?
-Rocha (adoptando expresión de fastidio y con entonación un poco fresa): Claro que no. Tú no existes, no eres más que un constructo destinado a legitimar el metarrelato dominante en una epoca histórica determinada, como principio opositor a la idea de un bien supremo e incontestable. Pero yo pienso como un científico y no creo en ti.

Ante tales argumentos, el Diablo desapareció y todo fue como si nunca hubiera existido.

2006-04-18T15:03:00.000-06:00

De los fluctuantes estados de ánimo de Santiago

Santiago sabe calar hondo. Puede cambiar de carácter de manera tan abrupta como de clima. Pasó de un estilo casi tropical y alegre, de cielo azul inmaculado, asados y escotes generosos a algo más lúgubre. Bóveda gris, estresada y deprimida, con bufanda y guantes. Creo que ayuda a explicar el fluctuante estado de ánimo de sus habitantes.

2006-04-13T10:53:00.000-06:00

De las culturas indígenas de Bachichornia

De las pocas etnias que poblaron el territorio que hoy corresponde a la República de Bachichornia, la más estudiada ha sido sin duda la de los kalponek, que logró establecer cierto dominio en la región con base a una razón instrumental más desarrollada que la de las tribus rivales.

El historiador y antropólogo Franz Van Burldreslon ha desarrollado un extenso trabajo sobre las costumbres de los kalponek (The habits of ancient indigenous tribes in central Bachichornia) y sus tesis suelen considerarse más profundas y precisas que las de los historiadores bachichornios, posiblemente porque estos dependen del gobierno y su obra está contaminada de intereses nacionales.

Uno de los temas que genera más controversia es el de los hábitos alimentarios de los kalponek (los libros de texto de Bachichornia lo omiten por completo). El cronista de la conquista, Fray Gonzalo de Mosquera y Torre sólo menciona que "tan repugnantes eran sus comidas que más de un soldado juró por Dios arrancarse los ojos antes de ver comer a otro calpuciano" (Relación de viajes a las tierras interiores de Indias occidentales). Ante la ausencia de grandes mamíferos que se pudieran cazar o criar en la región, los investigadores no han podido determinar cuál era la principal fuente protéica de sus habitantes. El carapatú, a pesar de ser el animal más grande de la región, no formaba parte de la dieta de los kalponek. Las interpretaciones de algunos grabados señalan que se le consideraba un animal sagrado, vinculado con la deidad Cheke-Nakayol (por eso, Bachichornia, una vez independiente adoptó al carapatú como símbolo nacional en un intento de hacer que el pueblo se identificara con el pasado prehispánico).

La tesis de Van Burldreslon sostiene que los kalponek se comían a un porcentaje considerable de los niños de entre los ocho meses y tres años de edad, como parte de un ritual consagrado a Cheke-Nakayol. Siempre varones, porque la cosmovisión kalponek consideraba que la masculinidad estaba vinculada al principio de muerte y destrucción (que se oponía a la femenino-vida) y que si las mujeres creaban la vida, los hombres debían morir para mantener el equilibrio entre los principios rectores de existencia-no existencia. La consecuente disminución de la población masculina no minaba la superioridad militar de los kalponek sobre otros pueblos, porque ésta se basaba en el manejo de armas más avanzadas que favorecían el ataque a larga distancia, anulando la aparente desventaja física.

2006-04-04T15:45:00.000-06:00

Santiago Wanderer (3)

Santiago en vísperas de clásico de futbol. Las personas temerosas de Dios se preparan como para enfrentar la guerra nuclear o para la venida de un tornado. Miradas aterradas me dicen que si valoro mi vida, me quede en casa recluido como monja arrepentida.

Se empieza a gestar una realidad de café frío (el precio de media hora más de sueño), un traje cada vez menos limpio, prisa por llegar a entrevistas que tal vez no sean fructíferas, comida viendo Dragon Ball, Bolívar, Habermas, el papel de los esclavos negros en la formación de Brasil, Foucault, la filosofía de Andrés Bello, la formación de los estados nacionales en América Latina, Nestor García Canclini, té y un sandwich de algo.

Llegando aquí dejé de ser yo y me transformé en un montón de referentes, soy una amalgama de Pedro Infante con Cantinflas y los protagonistas de "Y tu mamá también". Por supuesto, siempre canto, les digo "mano" a todos y no puedo hablar sin terminar la frase con "güey".

2006-04-02T16:55:00.000-06:00

Crónicas diabólicas (parte 2)

El Diablo llega al bar y aborda a Juan (que atraviesa una etapa intermedia entre Juan y Xun) en la barra.

-Diablo: ¡Saludos! No soy otro más que el Diablo.
-Juan/Xun: Vientos.
-Diablo: Bien, nos entendemos, ahora dime que te daré a cambio de tu alma.

Juan recupera un poco de lucidez y teje una estrategia para obtener su deseo y conservar su alma.

-Juan: Quiero tener los poderes de un vampiro, pero sin las limitantes. Sin problemas con la luz del sol, ni con los crucifijos y sin tener que tomar sangre. Pero sí ser inmortal y fuerte.
-Diablo: ¿Más como un Highlander, pero con poderes?
-Juan: (Sorprendido por la breve demostración de cultura televisiva del Diablo): Más o menos. Pero de verdad inmortal. Nada de morir por cabeza cortada o porque se acaba el mundo y se mueren todos los demás .
-Diablo: Pero...
-Juan/Xun: ¡Ya cabrón! (se impacienta y está a punto de irse)
-Diablo: Está bien ¡Maldito seas!

El futuro distante (o el retorno cíclico). Juan asa en una hoguera un trozo de fibrosa carne de dinosaurio. Recuerda vagamente, como en un sueño, a Thundar el bárbaro.

Arte: Kelly Moore

2006-03-30T19:52:00.000-07:00

Los 10

Sin ningún orden en particular, con las limitaciones de mis formaciones e ignorancias y siguiendo la invitación de Xun y Aldo, 10 latinoamericanos chidos:

- Simón Bolívar: No sólo por su fama como libertador, según sus escritos políticos también era un constante, relativamente flexible y a veces desencantado pensador que trató de imaginar las mejores formas de gobierno para los países recién liberados.

- Gabriel García Márquez: Con una novela le bastó, lo demás es pura paja.

-Pelé: Por esa jugada que le hizo a al portero de Uruguay con el tiro que no entró en el mundial del 70. Y por ser reconocido como el mejor.

- Borges: Laberintos conceptuales, palabras precisas y referencias míticas. Todo un referente.

- Cortázar: La dimensión lúdica de la literatura, los juegos con el lenguaje, las realidades, a veces terribles, que supo hacer ver como cotidianas en sus cuentos, intentos de experimentar con la literatura y la forma de leerla. Tal vez no fue el primero, pero me parece el mejor.

- Tupac Amaru: Iniciador y estandarte de la más grande revolución social (con pretensiones multiétnicas) en el virreynato. Tal vez la única insurrección realmente "popular" de la época.

- Enrique Dussel: Autor de un modelo de ética y filosofía que rechaza el eurocentrismo y parte desde América Latina. Un resquicio para que Latinoamérica se piense a sí misma.

- Fidel Castro: La revolución cubana es la única de las revoluciones latinoamericanas que persiste. Algo hay que tener para aguantar más de 30 años de presiones e intervenciones yankees.

-Andrés Bello: Venezolano. Todo un estuche de monerias, jurista, literato y periodista. Se aventó el código civil de Chile que sirvió de modelo para otros países, escribió una gramática castellana y creó la Universidad de Chile, entre otras cosas.

- El Santo: Héroe de acción, arquetipo de luchador enmascarado, estrella de cine y del ring. Ídolo del pueblo e inspirador de canciones.

-Otros: Diego Maradona, Alejandro Jodorowsky y Juan Rulfo

2006-03-28T13:17:00.000-07:00

Crónicas diabólicas (parte 1)

El Marqués del Terror se preparaba con esmero para sus asuntos del día siguiente, minucioso y ordenado como siempre. Sintió una presencia familiar y repelente. No era otro más que el Diablo, que pretendía poner a prueba su reconocida fibra moral.

-Diablo: Buahahahaha!
-Marqués: ...
-Diablo: Saludos. Me presentaré soy el...
-Marqués: Sé quién eres mi buen Diablo, te reconocería en cualquier lugar.
-Diablo: Ah! Marqués, sé que has seguido los caminos de la virtud y te detesto por ello, pero aún tengo la esperanza (los infiernos me perdonen por usar esa palabra) de que te unas a las huestes de los condenados. Sé lo que desea, Marqués, y lo ofrezco.
- Marqués (seguro y con esa aura de iluminado que a veces adopta): Te lo agradezco mi buen Diablo, pero valoro más las recompensas del alma.

En ese momento, el Marqués se dio cuenta de que estaba frente a un espejo y hablaba con su reflejo.

2006-03-20T14:12:00.000-07:00

La U.

Sabes que te acercas a la Facultad porque puedes percibir un ligero vestigio de olor aceitoso. Son los últimos mechoneados de este semestre (el mechoneo es un rito de iniciación para los estudiantes de nuevo ingreso, una novatada. Entre otras cosas, se les baña con sustancias desagradables y apestosas) que se acercan a pedirte una moneda, la que sea. Adentro, las paredes te gritan que resistir es vencer y que aquí no quieren fascismo en las aulas (me da risa imaginar una clase fascista). La banda se dispersa en pequeños corros abajo de los árboles. Son pocos los que no tienen una cerveza. Al fondo juegan futbol en una cancha de tierra. Hay pocos espectadores en la grada. Y el silencio aparente, apenas interrumpido, también está aquí.

2006-03-18T15:20:00.000-07:00

Consideraciones sobre las hormigas

La sensación de ser portador del día del juicio puede ser en cierto modo gratificante. Incluso se puede jugar a ser creativo al respecto. Hoy, una inundación, mañana insecticida o el siempre clásico gigante aplastador. A veces basta con proyectar una sombra siniestra para provocar estampidas y desbandadas (Ahora si Atlántida, ya te cayó tu Zeus).

Después puede llegar un ligero sentimiento de culpa. La sensación de ser un genocida arbitrario, que mata sólo poque puede. Después de todo, lo único que hacen es correr como desesperadas por el marco de la puerta del clóset y meterse en los hoyitos ocasionales. Hasta ahora no han tocado mi ropa ni mi comida. Pero los estándares de las buenas costumbres marcan que las hormigas son una presencia inadmisible en interiores.

Hoy, una de ellas trepó corriendo por mi pierna, posiblemente ciega de ira y con venganza justiciera en el corazón. Me la quité de un golpecito con el dedo, pero la dejé vivir otro día para planear una venganza que acaso merece.

2006-03-12T16:53:00.001-07:00

Santiago Wanderer (2)

Empezó un poco lento... con la quietud santiaguina exhacerbada por el domingo y el calor de un otoño que no acaba de empezar. Hojarasca y una araña que se toma su tiempo para bajar. Después se gestaron los dos puntos focales que dividieron la ciudad: Las hordas azules se dirigieron hacia el Estadio Nacional, coreando cantos de guerra para la U.

El resto se reunió en el centro para los festejos del cambio de poderes.

Las banderas rojas se hacen más frecuentes conforme avanzo, guiado por la música como un ratón siguiendo al flautista. Ahí están los viejos referentes, los de siempre. La oz y el martillo, el Che Guevara y los cantantes en el escenario que hablan de libertad, democracia y latinoamérica unida. Entonces llega ella. La mismísima Michelle Bachelet, con aura de diva humilde, y la gente se derrite a su alrededor. Me sorprende ver una bandera de Brasil entre la multitud de banderas chilenas. Las niñas llevan bandas del partido victorioso en la cabeza y me imagino que sólo tienen una vaga noción de lo que está pasando. Una señora llora de la emoción con letras de un autor cubano. La gente baila, grita y está contenta. Decidieron que es un buen día para ser chilenos .

Me voy a casa, a ver si alcanzo a oir un poco del concierto de Oasis.

2006-03-07T16:52:00.000-07:00

Sobre la apropiación

Es divertido ir por ahí, sólo viendo sin comprometerse y desenterrando cosas nuevas en cada calle que aparece (y que no existió antes). Entonces llega el punto en que se añora la familiaridad, que alguien sepa tu nombre y un poco de ti. No se que es, tal vez el ego. Ser reconocido y tal vez esperado y querido. Eso. Que las cosas tengan la consideración de quedarse en el lugar en que estaban la última vez que las estampaste en la memoria. Entonces agradeces el lugar de siempre en el bar para ver el fútbol, y a los meseros que saben que eres mexicano y que le vas a Chivas y a la U, y tu cama y al buen Felipe que se materializa siempre a la hora oportuna con una bandeja con comida.

Empezar a necesitar está siendo más fácil de lo que pensé.

2006-03-04T10:48:00.000-07:00

Santiago Wanderer (1)

Las cosas que se parecen, pero con un algo que las hace completamente distintas, una sutil diferencia que me recuerda en todo momento que estoy en otro lado.
Y la gente que no me entiende a la primera, palabras que nombran las cosas igual de bien, en el mismo idioma, pero como creadas por alguien que veía el mundo de manera distinta. Un silencio inquietante para una ciudad tan activa, como si le hubieran puesto el soundtrack equivocado.

Llevo aquí un día. Queda mucho por caminar.

2006-03-02T00:01:00.000-07:00

Noche chilanga

Subiste al Metrobus con los ojos empañados. Yo me quedé con tu olor por un rato...

Otra vez sentí el azote del viento acerado en la cara. El pavimento absorbe la grasa escurrida de los puestos de tacos de guisado. Hacinamiento en el metro, paranoia, cansancio, coches que no avanzan y la sensación de que no podré salir si atravieso cierto límite indeterminado. Los detalles que conforman la esencia caótica de la ciudad de México.

Las personas. Mis amigos (al final siempre queda sólo uno). La última y feliz caminata nocturna. El frío no importa, porque en la próxima parada habrá cerveza y tal vez vino y tal vez comida y tal vez. Si es una buena noche, volveremos cuando canten los primeros pajaritos, cuando los demonios se hayan largado después su noche de juerga, llevándose los recuerdos indeseables y alguna vez unas llaves, una tarjeta y un teléfono celular.

2006-02-26T23:01:00.000-07:00

2006-02-22T16:43:00.000-07:00

Sub

Los guerrilleros bajan por la colina y buscan espacios seguros para parapetarse y disparar. Llevan uniforme de camuflaje rosa y morado. Por encima de las ráfagas de las ametralladoras se escucha un motor potente. Entonces aparece el jeep rosa. Se detiene en la cima y te bajas con la desenvoltura de una fashion queen guerrillera. Gritas órdenes, dueña de la situación y avientas tu boina (igual a la del Che Guevara, pero rosa por supuesto) para que el viento haga ondear tu pelo mientras presides tu revolución de chocolate.

Te imagino de blanco, caminando a través de un pasillo de solemnidad (de blanco, tú que eres tan pura como agua de un estanco del río Lerma). Disfrutas el momento, porque siempre has sabido disfrutar los momentos, y también porque tienes esa faceta de princesita que quiere su historia de amor eterno y definitivo. No te desearé la paz del "vivieron felices para siempre" porque se que lo tuyo son las pasiones desbordantes, los fondos turbios, llantos incontrolables y felicidades intensas, escandalosas e irracionales. Traeras luz y aprenderás a disfrutarlo, a tu modo y a su tiempo.

La revolución puede esperar.

2006-02-18T19:17:00.000-07:00

Noche blanca

Aquí no hay. No tendría porque haberlas. Llevo años viviendo aquí y nunca vi una. Tampoco he oído que los más arraigados y orgullosos de la ciudad hablen de ellas, aunque es cierto que no son un tema recurrente de conversación.

Tolosia gira alrededor de sus centros comerciales. Lo nuevo causaba tumultos, hasta que abrieron tantas cosas al mismo tiempo que la multitud ansiosa de novedades se dividió en varios cauces y el asunto se hizo un poco más llevadero (supongo que es un síntoma de crecimiento, de esos que hacen enorgullecer a mi madre).

Las noches de los viernes tienen un olor especial, a velocidad, asfalto mojado, pelo engominado y feromonas. Vivo cerca del nucleo, frente al complejo antril que concentra la producción de vida nocturna y la envasa en preparatorianas maquilladas.
Eran las 2:00 de la mañana, veía una mala película de vampiros, atravesada por el retumbo contínuo de la música electrónica y los murmullos festivos.
Entonces todo se calló. Los vampiros desaparecieron en el negro de la pantalla y los focos se apagaron. Un segundo después, estalló el grito colectivo de los que se quedaron sin música y luces.

Entonces la vi. No era tan luminosa, pero el cielo tampoco tenía la negrura habitual. Sólo parecía un amanecer a destiempo. Era linda. Pregunté y nadie más recuerda haberla visto.

Arte: Felim Egan.

2006-02-07T22:52:00.000-07:00

24
Los osos polares atravesaban tiempos difíciles en aquel periodo de la guerra contra las morsas (nadie sabe como empezó el conflicto, algunos aseguran que ha existido desde el principio del tiempo). Pocos imaginaron que el caudillo salvador sería un ave de raíces orientales, con el poder de cambiar vidas y mover corazones. Portaba la marca de Ishibashi ( puente de piedra, porque soporta tempestades y ayuda a otros a cruzar por ríos feroces), y para vengar afrentas proferidas contra un ídolo pagano de color naranja, dibujó diseños rojos sobre la piel de las morsas con una katana forjada en Yamaguchi (sólo una sobrevivió, pero quedó condenada a languidecer por siempre).
Terminada la misión, partió en busca de sus raíces avícolas.

2006-02-04T18:40:00.000-07:00

Decisiones

Cerrar los ojos y correr como un poseso hasta estar del otro lado, más allá del arrepentimiento. Mientras tanto, gritar para no oír a la razón y a sus miedos. Asegurarse de dejar a las personas queridas, para evitar que la nostalgia se vuelva insoportable y sobre todo, saber renunciar a las posibilidades que se quedan y a los afectos que se empañan. Me imagino siendo el extranjero, el mexicano (y ni siquiera uno festivo y gritón), con nuevas desesperaciones, nueva hambre, nuevas perspectivas, nuevas soledades y tal vez nuevos amigos. Riesgos, aventuras, experiencias y renuncias. Sólo falta una decisión.

2006-02-01T00:52:00.000-07:00

Dos cuervos

El señor de las runas espera sentado en el techo del mundo. Es sabio, la cuenca vacía en el lugar de su ojo se lo recuerda, es el precio que pagó y nunca se ha arrepentido. Hoy, se sorprende dudando y desesperando. Él, terror de los gigantes de hielo, que ha lidiado con tempestades y eternidades, teme haber perdido su única certeza. Dos cuervos irrumpen en la calma y se posan en sus hombros. Los escucha sin un gesto y sin una palabra. Salen dejando ecos de graznidos en el recinto.

Nada. Los muertos no se han levantado, el oceano no se ha convertido en sangre, la serpiente que duerme en las entrañas de la tierra permanece inactiva. No hay fauces lobunas acechándolo. Hace tanto tiempo que espera la batalla final que ha olvidado de dónde obtuvo la certeza de que aquella batalla existiría.

Eran los tiempos en que se le conocía como el señor de la guerra. Cercenaba miembros y cortaba cabezas al mando de guerreros fieros e inocentes. El pasto teñido de rojo y los clamores de los victoriosos. Sin duda el destino merecido para los hombres de corazón bravo. Así lo dispuso. Pero los combates cotidianos no bastaban para los que anhelaban la gloria verdadera. Por eso inventó la profecía del invierno interminable y de la gran batalla, para que los guerreros virtuosos pudieran soñar con el honor supremo de la caída en un combate contra el mal en el que no habría posibilidades de ganar. El resultado final sería el fin del mundo y la muerte de los dioses. Bastó con que lo imaginara para que fuera cierto. Después de todo, era quién era.

En algún momento entre sus vuelos exploratorios, el cuervo que guarda su memoria dejó caer a la tierra uno de sus recuerdos, el conocimiento de que él había planeado su propia ruina y la del mundo.

Pasaron milenios. Reflexionó y aprendió que el sacrificio no era el camino de la gloria. La perspectiva del caos destructor y de que él y los suyos podían dejar de existir se convirtió en una carga.
Hoy vislumbró el fragmento perdido de su memoria en un reflejo de un lago remoto. Por eso recuerda. Si la profecía iba a cumplirse sería porque él, siendo quién era, la habia hecho real, no el designio de fuerzas incomprensibles. Ve algo más en el reflejo, una fecha.

Antes de que pueda sorprenderse, el lobo aparece de la nada y cercena su garganta.

2006-01-27T19:43:00.000-07:00

El frío congela voluntades.
Afuera, un vórtice gris.
Green Goblin (el gringo Bleen) cruza un puñetazo en la cara de Spiderman.

2006-01-20T14:19:00.001-07:00

Sobre la justicia

No se a quién se le ocurrió. Posiblemente surgió siguiendo al principio matemático de la simetría. Todo es más armónico si los elementos de la izquierda son iguales a los de la derecha y están dispuestos de idéntica manera.
Busquemos el equilibrio. Es lo que nos ha enseñado la naturaleza.

No es algo flotante que está ahí y tiene que ser. En sus mejores momentos parece heroica y firme, pero suele ser flexible y adaptable. A veces es lindo pensar que es uno de los principios regidores del universo. Funciona como último reducto contra las fuerzas del caos y la indeterminación: Todo terminará donde tiene que terminar. ¿Según quién? Según LA JUSTICIA (whatever that means).

Supongo que lo más facil delegar los asuntos últimos a las fuerzas superiores, son más sabias, sabrán que hacer y nos juzgarán según sus perfectísimas medidas. Y así el "destino" pondrá a cada quién en su lugar, en esta vida o en otra.
O tal vez no.

2006-01-14T17:22:00.000-07:00

Ruinas

El gringo domina el paisaje desde la cima de una montaña de chatarra. A lo largo de lo que fue paseo de la Reforma sólo hay concreto levantado y resquebrajado que forma figuras retorcidas, como dientes deformados en la pesadilla de un odontólogo. A la distancia se levantan columnas de humo. El viento sabe a cenizas.

El gringo escruta el cielo en busca de algún helicóptero. Dice una vez más que sabe que su gobierno no abandonará a los ciudadanos americanos que se vieron envueltos en la tragedia y maldice en silencio el día en que aceptó su transferencia a México. El empresario niega con la cabeza. Nadie viene, nadie vendrá. Sabe bien que en la vida sólo se puede contar con uno mismo. Y él saldrá adelante. Ya lo hizo cuando salvó de la ruina la empresa en declive que le heredó su padre. No importan las circunstancias, él siempre sale adelante.

La becaria de recursos humanos está acurrucada junto a la fogata, piensa que de saber sabido que el fin estaba tan cerca, hubiera intentado ser mejor cristiana. Su abuela tenía razón cuando le recomendó confesarse. Uno nunca sabe. Ahora su única esperanza está en estos desconocidos que encontró cuando logró salir de las ruinas del edificio. Piensa en su novio y llora en silencio.
En el grupo hay un estudiante que trabajaba como asistente de oficina. Él estaba seguro de que algún día la naturaleza reaccionaría contra la soberbia humana. Casi lo anhelaba. Imaginó un mundo de planicies fértiles y ciclos incesantes, no un montón de ratas cebándose en las ruinas de lo que alguna vez fue la ciudad.

Las ratas. Nadie sabe a ciencia cierta de donde salieron. Son del tamaño de gatos grandes y muy feroces. El policía les dice a los demás que no le quedan muchas balas. Es el único que tiene un arma y de cierto modo disfruta sentirse importante. Que los elegantes que no se dignaban a decirle "buenos días" en la puerta sepan que no podrán sobrevivir sin él.

Durante la noche se oyen los chillidos de incontables ratas. Un rugido poco familiar se levanta por encima de cualquier otro sonido. Todos se estremecen. Alguien sugiere que tal vez las ratas atacaron a alguno de los animales que escaparon del zoológico de Chapultepec.

Deciden seguir andando.

2006-01-09T18:06:00.001-07:00

La raza cumple 100

Eran los días en los que todo parecía mítico y simple. Había buenos y malos, ricos y pobres. Sin lugar a dudas, ellos eran los buenos y también los pobres. Fundado por belgas, lleva en el uniforme los colores de Francia y sólo alínea mexicanos. Así se alimenta el mito del jugador moreno de origen humilde que enfrenta a las superestrellas sudamericanas que se ceban de los bolsillos de Margaritas y Cremas. Su nombre no parece heroico ni combativo, pero se lleva con orgullo.

Cuenta la leyenda que cuando el Guadalajara mete gol, se levanta una nube blanca en el Estadio Jalisco, es la cal que se desprende de las manos de los albañiles que aplauden para celebrar. El equipo del pueblo, otro mito que se rompe cuando el microbusero capitalino que come torta de huevo deja de irle al Atlante para apoyar al equipo de la élite, el América, enemigo por oposición.

Llegaron los días de la gloria, los ocho campeonatos entre 1957 y 1970 y los apodos que aún recuerdan los que vieron una época que no volverá: Chava , Tubo , Jamaicón, Pina, Cabo, Tigre, Bigotón, Chololo, Cura y demás.

Todo es leyenda... su nacionalismo recalcitrante resulta excluyente y poco práctico en la era del futbol globalizado. Bravo falla goles increíbles, el Bofo se tira cuando podría anotar y a veces parece que nadie le enseño a centrar a Medina. Algunos días juegan muy mal... algunos otros juegan increíble. Es difícil que lleguen a ser los mejores, pero cuando los veo volcados al frente para recuperar un partido que parece perdido, me acuerdo de porque les voy.

Felices 100

2006-01-06T18:44:00.000-07:00

Dos lugares

Llego temprano. Me descubro rodeado de esos cuadros siempre un poco pretenciosos con algo de erótico, surreal y "étnico". Las velas se derriten en botellas de tinto. Pido una dos equis ámbar (hábito adquirido en San Cristobal). Una rubia y un perro cruzan el bar, poco después pasan otra rubia y otro perro (las rubias con perros deben ser lo último en decoración de bares).
Xun y Aldo se van al sur. Esta noche los despedimos.

Reconozco unos ojos verdes en la mesa del fondo, son de Daniela, compañera de los días chiapanecos. Poco después entra Emiliano Mastache, poseedor de la lengua más aguda que he conocido.

Daniela, Jimena y Emiliano: los literatos, siempre tan intensos y fascinantes. Recuerdos de las colinas verdes de Chanal, los caminos tapizados de mierda y los cerdos famélicos y sucios que andaban libremente por las escuelas. Valeria, dueña de la situación, dominando el salón desde el frente, los niños que no entienden y se rien de nosotros, el maestro indolente y el bueno, los haiku maravillosos, los dibujos de cronopios, famas y esperanzas, las niñas apenadas que prefieren taparse con el rebozo antes de sostenerme la mirada. Basura que se metamorfosea en insectos, la abeja haragana, conejos, Alephs, cienpiés, Orfeo, la luna y el rey Gilgamesh.

2006-01-03T18:25:00.000-07:00

Limbo

Hay caos y un poco de esperanza. Suficiente para que salga algo divertido. Brindemos por Londres (porque siempre se brinda primero por Londres), y también por el sur y por Yamaguchi, que es destino para una variedad de ave que detesta a las morsas. Y por cosas que vienen, pero hay que encontrarlas primero. Están en algún rincón de la red, en calidad de fantasías de cerebros revolucionados y nuevas y maravillosas ideas con preguntas incluidas, que harán el mundo un poco más grande y tal vez más lindo.

2005-12-22T17:16:00.000-07:00

Atardece en el valle de los muertos

Dos cadáveres de peces anaranjados flotan en un vaso de vino tinto. Es Oaxaca, pero bien podría llamarse Morelia o Queretaro. También se llama evasión. Me acompaña un marqués que podría o no ser el diablo. Abajo tocan blues.

Conocí al Tule, es un viejo un poco terrible. Creo que secuestra seres para añadirlos a su fisionomia en forma de nudos de corteza.

2005-12-19T19:44:00.000-07:00

DICIEMBRE

La gente silba villancicos por inercia en una ciudad fría, de aire perezoso . El frío tan increible. Los dedos se congelan y las narices y orejas se caen para nunca volver a crecer. Las hojas no tienen prisa por caer al suelo y forman el marco para una escena dramática japonesa. Los indigentes se recogen a las puertas de las iglesias para generar calor. Algunos niños casi pubertos se despedirán de toda la magia del mundo, a muchos no les importará. No hay nieve, el cambio de escenografía sería una linda justificación para el maldito frío que lo envuelve todo.

Yo planeo exilios

2005-12-15T11:29:00.000-07:00

Todo iba bien.
Entonces, apareció para cargarte...

Arte: Matt Sesow

2005-12-12T17:34:00.000-07:00

SQUIRRELY CHRONICLES

Squirrel is running from three big fat lads
“Squirrel! Squirrel! You´re running so fast…“
“That´s cause I´m escaping from three big fat lads
oh! they will be waking my squirrely wrath!“

Squirrel ran steady and then she passed by
a fish and a turtle, and also Count Gards
Squirrel kept running, unknown she would find
alongside the corner, a tall arab man

“Squirrely sister, why running so hard?“
“Cause I am being chased by three big fat lads“
“Hide here in my turban, you shall find it wide
those lads, I shall fight them, in name of Allah!“

Squirrel kept running, left the arab behind
she found in a river a fishy blond carp
“I am being chased by three big fat lads
so tell me, you blondie, were can I hide?“

The carp was stupid, and it didn´t mind
so Squirrel decided, it was time to die
She climbed a tree to the tallest branch
and died the way only squirrels can die

2005-12-11T23:09:00.000-07:00

Even Flow

Freezin', rests his head on a pillow made of concrete, again

Thoughts arrive like butterflies

Oh, he don't know, so he chases them away

How quick the sun can, drop away

And now my bitter hands cradle broken glass

Of what was everything

Jeremy spoke in class today

Hear my name

Take a good look

This could be the day

don't call me daughter, not fit to

the picture kept will remind me

don't call me...

once divided...

nothing left to subtract...

some words when spoken...

can't be taken back...

I'm at peace with my lust

I can kill 'cause in God I trust, yeah

2005-12-07T15:56:00.000-07:00

DE MUERTES Y RENACIMIENTOS

Empezó como una metáfora, pero ahora se toma al pie de la letra. El cierre. Todos quieren cerrar con dignidad, anotar el gol de la honra o redondear la goleada. Por eso son los días de la histeria y la prisa, son los últimos 100 metros, el mundo que se quema antes del fin.
El año es un ciclo colectivo artificial que se cierra y trae la esperanza de la tabula rasa. Ganaremos más dinero, tendremos un trabajo más divertido, habrá más sexo y más viajes, seremos más sabios, beberemos menos, conseguiremos que alguien nos ame, luciremos mejor, tendremos aventuras extraordinarias, perdonaremos y seremos un poco menos malos.

La idea es tan inspiradora que me sentiré aliviado si el primero de enero amanezco con mis vicios intactos.

2005-12-04T18:53:00.000-07:00

Soñé que caminaba sobre un mar blanco.
Era de arroz con leche y no sabía mal.

2005-11-28T15:57:00.000-07:00

25 BLUES

Ya no soy una ardilla, soy un muchacho... 25 tiene un aire grave, oh, graves asuntos deberán ser tratados, porque todos los asuntos son ahora serios y graves. Tanto, que reclaman histerias y gritos (porque es lo que hace la gente seria cuando enfrenta graves asuntos)… o siempre está la opción de la revolución mediatica en Chad (ya no la fundación del primer periódico, porque según la BBC ya hay algunos)… o el regreso al útero para dormir calientito y cómodo, para después vivir todo de nuevo.
Inestabilidad y caos, el sello de la casa.

A fin de cuentas, tan sólo soy un delfín.

2005-11-23T16:52:00.000-07:00

DISCURSOS

Tres modelos para armar

Discurso corporativo: rentabilidad, crecimiento, beneficios, deficit, estándares, procesos, registros, ejecutivo, optimizar, clientes (nuestros clientes), finanzas, compromiso, políticas, objetivos, misiones y visiones. calidad, mercado, proveedores.

Discurso politico: transparencia, honestidad, justicia social, todos los mexicanos, el pueblo, responsabilidad, democracia, mi partido, crecimiento, el cambio, un gobierno responsable, emisarios del pasado, generar más empleos, erradicar la pobreza, mejorar la educación, atraer inversión, marco de legalidad, lograr acuerdos, unidad.

Discurso romántico: entrañas, me dueles, ausencia, nostalgia, viento, recuerdo, heridas, alma, decadente, atormentado, soledad, corazón, oscuridad, luna, noche, aurora, crepúsculo, despojos, fuego, labios, mirada, tormenta, tormento, distancia, dolor, sangre, te odio, piel, ahogar.

2005-11-21T09:33:00.000-07:00

Sobre “El maestro de Petersburgo“

Fiodor Mihailovic deambula por dos lugares, las calles efervesentes de anarquismo de Petersburgo y el recuerdo idealizado de su hijastro Pavel Alexandrovich. Pavel el virtuoso, Pavel el gallardo. (Pavel el ingrato, Pavel el rebelde).
Culpa disfrazada de adoración póstuma en un mundo cada vez más difuso, rápido y violento.

Fiodor Mihailovic sigue siendo autor, pero también es personaje.
J.M. Coetzee le inflinge una de sus obsesiones favoritas: Un horrorizado desconcierto ante el impulso arrollador de una juventud reaccionaria, furiosa y endurecida que quiere cambios sociales y está dispuesta a matar para conseguirlos. El entorno siempre es hostil, los cambios traen nuevos órdenes y nueva sangre.

Sangre en Sudáfrica. Sangre en Petersburgo

2005-11-16T20:00:00.000-07:00

FLASHBACKS

Largos días de sol y berrinches cotidianos. Escapadas de clase en el kinder para montar un caballo que no iba a ningún lado, Batallas campales entre rivales de diferentes marcas y tamaños (algunos mutilados) y la invariable muerte final de un rey azul que terminaba su cobarde y trágica huída cayendo sobre materia derretida ardiente.

Libertad absoluta porque no se conocen las limitantes.
Descaro e irreverencia. Fantasías de heroismo y violencia.
Ser Tigro porque me cae mejor que el pesado de Leon´o.
Egoismo sin remordimientos, lágrimas fáciles y absoluta indiferencia por lo que piense el resto del mundo.

Enterré una espada de Voltron en el jardín de los vecinos, la busqué meses después y aún estaba. Después la volví a enterrar y quién sabe si sigue ahí... tal vez se la comieron los gusanos.

2005-11-14T14:51:00.000-07:00

ECO

La desesperada soledad de las paralelas que no se encuentran jamás.

2005-11-08T19:21:00.000-07:00

Para un conde

Una región indeterminada de la península escandinava… a través de la perpetua ventisca se adivina una estructura inmensa recortada contra el perfil de una montaña.
El castillo del Conde de Sgards (Los Dioses me perdonen por decir su nombre) se impone a la naturaleza de la misma manera que el Conde se impone al Universo.

Algunos quejidos lastimeros se funden con el silbido furioso del viento. Miles de siervos famélicos trabajan en una estructura que hace que la gran muralla que mandó erigir Gilgamesh en Uruk parezca un corral para las bestias. El Conde contempla desde la ventana más alta del castillo, aquel que se atreva a mirar hacia arriba lo pagará con 600 azotes. Algo truena, como si el cielo se abriera o las montañas se quejaran, el peso de un gigantesco bloque de piedra rompe la estructura de madera que lo sostiene y aplasta a un trabajador. Algunos tratan de rescatar sus restos, los capataces los detienen y feroces guardias armados con hachas los conducen a las mazmorras. Han sido condenados a muerte por retrasar los trabajos de construcción. El Conde bosteza, mortalmente aburrido…

Después de casi dos décadas de trabajo continuo, el monumento está terminado para la fecha indicada. Si alguien pudiera contemplar la tierra desde el cielo, podría leer los caracteres en perfecto gardiano: Feliz cumpleaños Conde.

Al día siguiente, el Conde mandó que lo derribaran.

2005-11-06T22:53:00.000-07:00

Cerveza incierta

El mal se apoderó de Coyoacán esta semana: Maléficas gordenzuelas, un Jason miniatura y Hulk el increíble, furioso. Al final, Aldo y una cerveza oscura sirven para desentrañar algo más horrible: incertidumbre a corto plazo.
Hasta ahora, todo ha sido tragar carnadas y dejar que los hilos te lleven. Acabas donde no esperaste y te dices que no estás mal, que tal vez podrías hacer carrera, mientras buscas maestrías maravillosas y le apuestas a una beca. Después, una alfombra larga de "y luegos" se despliega hasta el punto en que el azar y el destino se paran para bloquearte la vista. Sólo esperas que lo que esté ahí se parezca por lo menos un poco a lo que te imaginaste el día que se te ocurrió pensar que tenías que ser algo.

2005-11-05T19:04:00.000-07:00

A propósito de Ming el despiadado

Ming, soberano absoluto del planeta Mongo, el villano déspota por excelencia.
Tan absolutamente perverso que admitía abiertamente su maldad.
El primero en enfrentarlo fue un aventurero espacial: Flash Gordon.

En ese entonces Ming parecía un conquistador oriental (así debían imaginar en "occidente" a Atila o Gengis Kahn), con un atuendo que pasaba por lo medieval (calzas ajustadas y capa) hasta un estilo de caudillo dictatorial, en plena época de Mussolinis y Hitlers.

Ming y su eterno deseo por Dale Arden. Gazmoño dentro de su perversidad, primero quiso casarse con ella (por supuesto, la chica siempre prefirió al apuesto Gordon).

En los 80´s lo conocimos en su versión verde, al mando de una armada de robots de hielo. Era el enemigo de un conglomerado de hérores de historietas antiquísimas: Los defensores de la Tierra ("La Tierra hay que salvar").

Me gusta pensar que un personaje que es parte de mi mitología infantil también estuvo en el archivo de personas que fueron niños en los 30´s y 40´s, ¿Habrá una versión de Ming el despiadado para los que están naciendo ahora?

2005-10-28T14:45:00.000-06:00

Epinesh y otros

Aparece Espinesh de la nada y los cubre a todos con insultos. “Pero Epinesh" dice Alguien escandalizado, (mientras se quita de encima el pesado insulto que le bloquea la vista) “no es aún la hora de cubrir a las personas de insultos, debes esperar hasta las 5:30, una hora por demás propicia“. Epinesh le devuelve una mirada de senil tristeza y decide tragar de una vez su arsénico. Las personas no pueden más que sorprenderse y escandalizarse, porque saben que si Epinesh no está, Nadie Más será capaz de llevar a cabo la sesión de insultos de la 5:30 (El señor Más suele ser intransigente y no dejará que su hija Nadie asuma el cargo). Y saben que Alguien tiene la culpa por haber reprimido el anticipado impulso insultador de Epinesh. Avergonzado, Alguien baja la vista y se entretiene pasándose de una mano a la otra la mirada de tristeza senil que le devolvió Epinesh antes de morir.

2005-10-20T21:58:00.000-06:00

Copy... ¿copy?

Guiones para videos institucionales de un banco... ideas, ideas... ideas. Palabras nuevas... "pelotear"... desenpolvar términos de clase de cine... carajo, no escribo un guión desde la carrera...¿Cómo se hacía?... Imágenes. Piensa en imágenes... Utiliza las palabras domingueras: "ejecutivos de servicio", "unidades de negocio" y hazlo "entretenido" (¿Cómo demonios se le quita lo aburrido a un video institucional de procedimientos?). Un guión en dos días... ni una imágen en la cabeza...hormigas, edición rápida, hombre serpiente, colores institucionales, árbol blanco con hojas rojas (¿árbol rojo con hojas blancas?), viñetas, monitos, split screen, ¿dramatizaciones? (no quiero pero ellos quieren), conexiones, cadena productiva, "rentabilidad".

Simios, simios rojos, simios institucionales, simios con traje, ejecutivos simios, unidades de simios, simios de servicio, simios rentables, simios hormiga, simios rápidos, simios serpiente, simios árbol...

Será una noche larga.

2005-10-14T13:18:00.000-06:00

All hollows eve

Siempre estuvo, pero cuando la descubrieron (dicen que fue un tal Caín o Kane) no la imaginaron definitiva. Era desgarradora y horrible. La sola idea resultaba insoportable, por eso nos dijeron que no existía, que trascenderíamos para gozos o tormentos indecibles o volveríamos en forma de gusanos o reyes. El cuerpo se redujo a cáscara provisional del "yo" esencial.

Funcionó durante un tiempo, nos confortó pensar que los que se fueron no se fueron para siempre... hasta que regresaron. Entonces nos dimos cuenta de que no los queriamos de vuelta (nos encantan los mitos, pero sólo cuando estamos seguros de su falsedad).

Por lo general se manifiestan esporádicamente, pero sabemos que están cuando hace frío (a pesar de las ventanas cerradas) y la ansiedad es tan evidente que casi se puede tocar.
Se dice que en la víspera de todos los santos andan por ahí libremente, para recordarnos el miedo supremo que implica la idea de dejar de existir.

2005-10-12T03:08:00.000-06:00

Un cuento

Explorando una rama de una novela notable: "El hombre que fue Jueves" (The man who was Thursday). Un pequeño homenaje a su autor, G.K. Chesterton.

Todas las publicaciones clandestinas de Alemania y el Imperio Austrohúngaro dedicaron al menos un párrafo a la muerte del Profesor de Worms. Era un filósofo nihilista que había ganado notoriedad entre los círculos anarquistas de Europa por su teoría que concebía a Dios como una entidad generadora de caos que sólo podía ser redimida mediante la destrucción. Algunos admiradores se reunieron en el cementerio de Johanniskirchhof, cerca de Nuremberg, para presenciar el entierro.

Es una tarde gris y el sonido de la tierra sobre el ataud interrumpe el solemne silencio en que se ha sumido la concurrencia. A Gabriel Syme, el poeta detective de Scotland Yard, no deja de parecerle absurdo que un grupo de anarquistas, agentes de la muerte, lamente que su mentor se uniera a la "nada redentora" que predicaba con tanta vehemencia.

Syme desprecia a los anarquistas en general, pero sólo considera peligrosa a esa especie particular de filósofos modernos que se creen que sus ideas bastan para justificar la destrucción del mundo. Sin embargo, no está en el cementerio con el objeto de hacer un arresto o de seguir la pista de alguna conjura. Espera que un viejo amigo aparezca en cualquier momento, el actor Wilks. Lo conoció en el transcurso de una aventura en la que ambos se infiltraron en una organización anarquista que resultó ser más que eso. Ahora Syme necesita cerciorarse de que por lo menos una de las personas con quién compartió aquellos terribles y maravillosos eventos es real para estar seguro de que no se trató de un sueño. En esa ocasión Wilks logró introducirse en el corazón del consejo anarquista con una identidad falsa: la del profesor de Worms.

El viejo filósofo estaba enterado de que tenía un alter ego fraudulento, pero simplemente no podía hacer nada al respecto. De Worms tenía una serie de características que lo hacían un personaje peculiar: Era miópe y medio paralítico, tenía una barba descuidada, cejas pobladas y usaba unos gruesos anteojos. Wilks exageró con sutileza cada detalle para construir un retrato que superaba al original. Los dos profesores se encontraron ante un grupo de admiradores: La versión de Wilks fue tomada por la verdadera y el hasta entonces auténtico profesor de Worms fue insultado y retirado del recinto por atreverse a jugar una broma de mal gusto pretendiendo imitar a tan eminente personaje. Así, Wilks asumió la identidad del Profesor de Worms y el Profesor de Worms se convirtió en nadie.

Syme se entretiene con un pensamiento: sólo en la muerte el viejo profesor recuperó su identidad. ¿Que hará Wilks ahora?; ¿Dejará que la figura del filósofo muera con su legítimo portador? En ese caso se pregunta si esta vez aparecerá el Wilks auténtico: un actor que decidió poner su talento al servicio de la policía británica. Tampoco descarta que pretenda hacer una broma macabra apareciendo como el Profesor que regresó del más allá... tal vez entonces se le ocurriría decir que conoció a Dios en su breve viaje a la muerte. Por supuesto, los anarquistas presentes no le creerían ni una palabra... entonces las cosas se pondrían interesantes.

Ahí está por fin. Domina la escena del entierro asomando la cabeza desde atrás de un roble cercano. Syme distingue la barba descuidada y los enormes anteojos. No parece tener intención de acercarse. Cruzan miradas durante unos segundos, después el rostro del Profesor se oculta detrás del roble y no vuelve a aparecer. Eso es todo.

Syme está satisfecho. Se abre paso a través del bosque de levitas negras y se dirige hacia la salida del cementerio. Cae una fina lluvia.

El detective baja del tren que llegó a Berlín procedente de Nuremberg. Unas horas después aborda el tren que lo llevará a París. Concluyó sus asuntos en Alemania y espera llegar a Londres lo más pronto posible. El compartimento está casi vacío. Syme se entretiene con el vago recuerdo de una chica pelirroja en un jardín de Saffron Park. Lo distrae el ruido aparatoso de un pasajero que tiene dificultades para subir al tren. Reconoce la inequívoca torpeza del Profesor de Worms. No le sorprende que Wilks regrese también a Inglaterra, pero no esperaba encontrarlo en el mismo tren. La desgarbada figura avanza por el pasillo con exagerada dificultad. Syme le clava sus ojos azules. El "Profesor" le devuelve la mirada y le dedica un sonoro "Guten tag!". Syme estalla en una carcajada. Wilks entra en el siguiente vagón.

El tren llega a París después de un viaje sin contratiempos. Syme investiga el horario de la próxima corrida a Calais y decide esperar en una taberna. Apura un Burgundy. El Profesor entra poco después con ese paso exageradamante torpe, tan Wilks-imitando-a-de Worms. Se sienta frente a una mesa y pide un vaso de leche (otro de los hábitos que el actor le impuso a su versión del Profesor). Cuando el mozo se lo trae, se queda mirando el vaso con melancolía, el mismo gesto que hizo años antes en una sórdida taberna de Londres el mismo día que reveló su secreto a Syme.

El detective lo examina con curiosidad. Se pregunta porqué se empeña en mantener esa absurda mascarada. Es evidente que no se han encontrado por coincidencia, pero el otro no parece tener intención de acercársele para beber una cerveza y hablar de las aventuras que compartieron. ¿Será una especie de homenaje? Wilks no sentía ningún aprecio por el Profesor, sólo una fascinación mórbida por su decadente figura de viejo pesimista. Más que eso, se había enamorado de la caricatura de anciano-filósofo-nihilista-alemán que pasó tanto tiempo perfeccionando. Sin embargo, la noticia de la muerte del Profesor sin duda no había pasado desapercibida entre los círculos anarquistas de Inglaterra y sería de una temeridad estúpida seguir haciéndose pasar por él. Entonces Syme comprende que se trata de una despedida y que él, como único depositario del secreto, ha sido elegido como testigo. El actor le dedicará una última interpretación a su personaje favorito. Intercambian una fugaz mirada que a Syme le parece de complicidad.

En el barco que va de Calais a Dover el Profesor se dedica a explotar todos los clichés que podrían suponerse de un viejo filósofo alemán medio paralítico. Syme se divierte escuchandolo disertar con su exagerado acento germánico sobre los horrores primordiales de la creación divina ante algunos escandalizados pasajeros, pero por lo general la representación es la de un ser triste y melancólico con excesivas dificultades para desplazarse. Aparecen las siluetas que anuncian Dover. Es un atardecer rojo. Los pasajeros miran la puesta del sol. Syme distingue la figura del Profesor andando por el lado opuesto de la cubierta. Nota que lleva las manos entrelazadas en la espalda y que su andar, aunque lejos de ser fluído, no es tan torpe como de costumbre. Esboza una extraña sonrisa que borra en el momento en que se descubre objeto de la mirada azul.

Syme piensa en la sonrisa... Wilks jamás se hubiera permitido esa licencia en su interpretación del trágico Profesor de Worms. Ahora está seguro de que hubo una representación teatral a lo largo del viaje, pero sabe que no fue por parte de un actor, sino de un personaje que interpretó una versión distinta de si mismo ante el único espectador capaz de seguir el drama...

La policía encontró el cadáver de un hombre mayor cerca del muelle en Dover. Algún oficial apunta que se parece a algún notorio filósofo anarquista. El Sargento le responde que sabe de buena fuente que ese criminal fue enterrado en Alemania y que es imposible que se encuentre en dos lugares al mismo tiempo.

En los registros de Scotland Yard se le archiva como "Desconocido".

2005-10-03T22:23:00.000-06:00

El toro del fin del mundo

¿Porqué los eventos clave no pueden suceder y ya? Siempre la espera y los minutos previos que se alargan y te molestan como un enjambre de mosquitos... la única opción es matarlos. Y aquí estoy entonces, mastering the art of killing time. Le gano dos veces en ajedrez a una computadora que no es Deep Blue ni mucho menos.

Una presencia turba la calma habitual del de los últimos días del laberinto blanco de cubículos. La gran cabeza de toro se inclina sobre cada uno de los sobrevivientes. Llega mi turno y es un alivio. Su respiración es poderosa: tengo la impresión de que me jala cada vez que inhala y me libera cuando exhala. La pregunta de siempre"¿Todo bien?". Respuesta de siempre:"Si, todo bien"(Si está todo bien o no carece por completo de importancia).

Vamos a su oficina, el camino es largo y avanzamos con lentitud (lo entiendo, la cabeza de toro debe ser pesada). Me pregunta dos veces más si está todo bien (supongo que hay personas que no pueden lidiar con el silencio). En la oficina hay un predecible poster de Diego, viejos recortes de periódico con la noticia de que Estudiantes de la Plata fue campeón alguna vez y una placa con un nombre de gaucho: Martín Moreyra. Me lanza una mirada bovina y cansada desde el otro lado del escritorio. La conferencia es breve y cordial. Firmo un papel que me libera. Nos despedimos con un abrazo.

Sigue un largo paseo por Reforma hasta el metro Chapultepec. El vodka de ayer no se deja olvidar tan fácil. Tengo un sentimiento impreciso (no es tristeza, pero casi). Voy cantando el himno del Barcelona (Tot el camp...!), el de Chivas (La raza nos hace ganaaar....!) y los dos únicos tangos que me se completos. Tal vez va a llover.

2005-10-01T17:15:00.000-06:00

Cadáver

Viene de L'Alde
Precedido por Florsie

Los primeros rincones de la mañana se asoman en el cemento y prende un cigarro más. Fumar era un hábito de reciente adquisición para el señor M y lo consideraba más una protección contra el frío que una fuente de placer en sí. Tosío y lo sorprendió otra tos que le hizo eco. Se desperezó y tardó un poco en enfocar a la chica que fumaba sentada en el cofre de un auto. Se levantó atónito y se talló los ojos ¿Que hacía ella aquí ahora?. Eva se levantó, tiró la colilla del cigarro y la pisó. Caminó como una autómata en dirección a un parque cercano que el señor M conocía de sobra. "No, no se atrevería" dijo en voz alta, sin creer una sóla palabra. De alguna manera Eva no era Eva, en los primeros resplandores de la mañana se respiraba una presencia vaga y familiar a la vez. Recogió los pliegues raídos de su abrigo, corrió a un teléfono público y sin introducir monedas ni tarjeta marcó sólo un dígito. La voz del señor G le contestó del otro lado del auricular.

Continúa en el blog de Lasrita

2005-09-28T00:50:00.000-06:00

La bestia

No se puede más que temer!

2005-09-26T13:00:00.000-06:00

Talking 'bout my generation

Nacimos a finales de los 70's o principios de los 80's. Nos enteramos de que cayó el muro de Berlín y de que la URSS dejó de ser, pero no nos importó. StarWars nos llegó como herencia de hermanos, primos o conocidos mayores en forma de una vasta mitología que presentíamos maravillosa. No hemos vivido grandes tragedias, tal vez el terremoto del 85 y un par de crisis económicas.

El cable de la red nos liga a una inmediatez que se está volviendo indispensable y probablemente ya forma parte de nuestras adicciones ignoradas. Gran parte de nuestra vida transcurre enfrente de un monitor y el hipertexto constante nos hace habituarnos cada vez más a la narrativa no lineal. Llegamos tarde al debate de rabanitos vs capitalistas, cuando no quedaba mucho que decir al respecto, y tenemos nuestras dudas con respecto a la "izquierda" y las asociaciones políticas en general. Somo felizmente individualistas y poco comprometidos porque creemos que ninguna causa es tan grande como para dejar que nos guíe la existencia.

2005-09-24T16:31:00.000-06:00

Causa perdida

Ser el único que trabaja un sábado en una empresa en proceso de quiebra me hace sentir como un solitario anticuerpo en un ser agonizante...o como el último niño héroe del último castillo resignado a caer. Un bicho que llegó tarde a un cadaver que cada vez queda más limpio de carne ( para ponerme a tono con el experimento surrealista que emprenderemos proximamente). Creo que mi porción de carroña consistirá en un montón de revistas que nadie más tiene intención de llevarse.

Será bueno descansar un poco. No más ausencias en cumpleaños y en conciertos del Niño Zombi.

2005-09-17T00:28:00.000-06:00

Instante

Expedición al centro del D.F. la noche del 15 de Septiembre con una comitiva que no tiene intención alguna de festejos nacionalistas. Fuegos artificiales suenan como disparos. Gritos, banderas y "tierras de nadie" en algunas esquinas donde los poderosos son los que compraron latas de espuma y confeti. Una patrulla trata de intervenir y queda sepultada en la tormenta de nieve. Cerveza mestiza, cuadros oscuros y maravillosos, y un tío solitario con pinta de narco en un bar que se vacía conforme avanza la noche. Más tarde descubro que la felicidad consiste en el sonido irregular de mucha gente pateando tapitas y latas de espuma en aerosol (pases y tiros a gol en miles de partidos privados).
Xun se disgrega físicamente de Juan para bailar como un campeón (Juan y yo coincidimos en que perdió algunos centímetros en la separación), y la noche se alarga en un lugarejo recurrente y siempre bullicioso. Aldo no se anima a bailar con una chica de azul yo sigo ensimismado con la felicidad irrepetible del momento en que las latas sonaron como lluvia metálica sobre el adoquín.

2005-09-16T23:15:00.000-06:00

Soundtrack

Créditos finales: Off he goes (Pearl Jam)
Escena de embriaguez: Te tiraré del altar (Fabulosos Cadillacs)
Escena de sexo: Black (Pearl Jam)
Escena de acción: Atomic (Soundtrack de Trainspotting)/Sea Witch (Dover)
Escena de futuro post apocalíptico: (Tema final de Blade Runner)
Escena nostálgica: Pelo negro (Tosca Tango Orchestra, soundtrack de Waking life)
Escena de amigos: Howen /Demasiada presión(Cadillacs)
Escena de persecución:Tank! (de Cowboy Beebop)
Escena nocturna: Batman Theme (Danny Elfman)
Escena pscotrópica:Five to one (The doors)
Caninando por calles hostiles: People are strange (The Doors)
Escena de alucinación infantil: Niño diamante (Cadillacs)
Escena de partida: The Flower of Carnage (Soundtrak de Kill Bill, aunque Kana diga que es como rola de Microbus en Japón)
Escena de ruptura bajo la lluvia: November Rain (Guns and Roses)
Escena de felicidad: La torre de Babel (Los tres)
Escena de casa quemándose: Sabato (Cadillacs)
Caminata nocturna con faroles :Mano a mano (Celedonio Esteban Flores)

Y seguro más que se me ocurrirán después.